。窗外虫鸣如织，远处偶尔传来一两声犬吠，真实而安稳。
他辗转许久，终是起身，推开窗。
月光如练，静静流淌在青河村的屋顶、树梢、田埂上。他看见西头那片荒坡，野桃树在月下静默伫立，枝干虬劲，仿佛在无声守望。
他摸出那枚铜铃。
七年未响。
他轻轻一摇。
“叮——”
声音清越，短促，却异常清晰，像一滴露珠坠入深潭，激起一圈微不可察的涟漪。
他屏息听着。
风过处，远处荒坡上，似有极细微的、几乎无法捕捉的回应——不是铃声，是树叶摩挲的沙沙，是麦浪起伏的簌簌，是大地深处，一声悠长而温厚的呼吸。
原来，它一直都在听。
第二天清晨，他随她出发。
她背着药箱，他拎着一捆新采的艾草——昨夜她教他辨识，说艾叶晒干后灸穴最效。他笨拙地学着，指尖被艾绒刺得发痒，却固执地捆得一丝不苟。
他们走过田埂，麦穗拂过裤脚，簌簌作响。
路过老槐树，她忽然停下，从树根旁拾起一块扁平的青石，上面覆着薄薄一层青苔。
“还记得这个吗？”她问。
他当然记得。
十三岁那年，他们比赛扔石头，看谁能把石子甩进远处的水塘。他输了，按约定，要在槐树根下埋一块“许愿石”。他随手捡了这块，用小刀在上面刻了个歪歪扭扭的“林”字，又刻了个更歪的“陈”字，中间画了个圆圈，说是“同心”。
她把石头递给他。
他接过，指尖抚过那两个稚拙的刻痕，凹凸不平，却深刻如初。
“挖出来吧。”她说。
他蹲下，用随身带的小铲子，小心地刨开树根旁的浮土。
泥土松软，带着雨后特有的微腥。
很快，一个锈迹斑斑的铁皮盒显露出来。盒盖上，用红漆涂着一个褪色的五角星。
他打开盒盖。
里面没有信，没有糖纸，没有少年心事的物证。
只有一小撮深褐色的泥土，干燥，细腻，混着几粒细小的麦壳。
泥土中央，静静躺着一枚早已氧化发黑的铜铃——和他手中这枚，一模一样。
他猛地抬头。
她正望着他，晨光落在她眼底，亮得惊人：“我埋的。那年你走后第三天。”
“为什么？”
“怕你忘了。”她声音很轻，却字字清晰，“怕你忘了青河村的地，是暖的；怕你忘了，麦子熟的时候，风是甜的；怕你忘了……”她顿了顿，目光沉静地迎上他的，“
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