像老槐树根在地下伸展，缓慢而执拗地，重新扎进故土。
“砚修哥。”她终于开口，声音很轻，却异常平稳，仿佛这声呼唤，已在她唇齿间练习了千遍万遍，“你回来了。”
他喉结滚动，想应，却发不出声。
她弯腰捡起药箱，指尖微颤，却稳稳扣好搭扣。然后，她侧身让开门口：“进来吧。刚熬的金银花茶，晾得刚好。”
他跟着她走进去。
屋内陈设极简：一张旧木桌，两把竹椅，墙角立着药柜，格子里码着玻璃瓶、粗陶罐，标签是她手写的楷书，字迹清峻，一如少年时作业本上的笔锋。桌上摊着一本翻开的医书，页脚卷曲，密密麻麻写满批注，字小而密，像无数细小的根须，深深扎进纸页。
她倒了两杯茶，递给他一杯。指尖擦过他手背，温热，干燥，带着药香与阳光晒过的干净气息。
他捧着杯子，热气氤氲，模糊了视线。
“你……这些年？”他问，声音沙哑。
她笑了笑，那笑容很淡，却不再有少年人的莽撞，只有一种沉淀下来的从容：“学医。在县卫校，三年；又跟镇上老中医抄方子，两年。去年才回来。”
“为什么回来？”
她望向窗外。窗外是一小片菜畦，种着辣椒、豆角，还有一小丛野薄荷，叶片油绿，在风里轻轻摇曳。
“爷爷走前说，青河村的地，养人。”她顿了顿，“也养病。”
他心头一震。
那枚铜铃，那句“地是暖的”，原来她从未忘记。
“你呢？”她转回头，目光澄澈，“怎么突然回来了？”
他沉默片刻，从帆布包里取出那个布包，一层层打开，露出那几枚早已干瘪发黑的桃核。
“我一直留着。”他说，“没舍得吃。”
她看着那几枚桃核，良久，忽然笑了。不是苦笑，不是强笑，是真正舒展的笑，眼角漾开细纹，像春水初生的涟漪。
“傻子。”她轻声说，“桃仁放久了，油都哈了，吃了伤胃。”
他愣住。
她起身，从药柜最底层拿出一个青瓷小罐，打开盖子，里面是琥珀色的膏体，香气清冽微苦。
“这是我自己熬的桃仁膏。”她说，“用新收的桃仁，配了陈皮、甘草，文火熬了七遍。润肺，止咳。”她舀了一小勺，递到他唇边，“张嘴。”
他顺从地张开嘴。
膏体微凉，入口先苦，继而回甘，苦味短促，甘味悠长，像一段被时光反复淘洗过的情意，初尝凛冽，回味却温厚绵
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