，却像第一次学步般，微微发颤。
他朝我走来。
步伐不快，却异常坚定。每一步落下，都像叩在土地的心跳上。
十步。
五步。
三步。
他停在我面前，距离近得我能看清他睫毛上细小的金色绒毛，能闻到他身上淡淡的、混合着阳光与松针的气息。
他没说话。
只是抬起右手，缓缓伸向我。
掌心向上，摊开。
那掌心宽厚，指节分明，覆着薄薄一层茧——不是少年时握笔或握锄的茧，而是常年握方向盘、搬重物、在风雨中修缮屋顶留下的印记。掌纹深刻，像大地干涸后裂开的纹路。
我看着那只手，看着那掌心。
忽然，一个念头无比清晰地撞进脑海：这双手，曾替我踩软过水田，曾为我敷冷毛巾，曾在我发烧时彻夜守候，曾在我人生所有泥泞的岔路口，默默为我踏平过一小片土地。
而此刻，它摊开在我面前，不索取，不逼迫，只是等待。
等待我，把我的手，放进去。
我慢慢抬起自己的手。
指尖冰凉，微微颤抖。
在即将触碰到他掌心的刹那，我停住了。
不是犹豫，而是确认。
确认这土地是否还记得我的重量，确认这岁月是否还容得下我的脚印，确认这个人，是否真的站在时光尽头，只为接住我迟到了十年的坠落。
他依旧没动。只是那双眼睛，更深地望进我眼里，像要望进我灵魂的根须里去。
我闭上眼。
再睁开时，将手，轻轻放入他掌心。
他的手指，立刻合拢。
不是用力攥紧，而是以一种恰到好处的力度，将我的手完全包裹。温热，干燥，带着不容置疑的安稳。
那一刻，西岭的风又起了。
吹动他额前的碎发，吹起我鬓边一缕散落的发丝，吹得满树槐花簌簌而落，像一场盛大而温柔的雪。
我们谁也没说话。
只是站着。
站在西岭的土地上。
站在我们共同的记忆里。
站在岁月为我们刻下的、永不消散的脚印中央。
后来，我们常一起走田埂。
不是并肩，而是他稍稍落后半步，像从前那样。我赤着脚，踩在微凉的泥土上，感受着大地细微的起伏与温度。他则穿着旧球鞋，鞋帮依旧用黑胶布缠着，右脚大拇指的位置，不知何时，又磨出了一个浅浅的洞。
我问他：“怎么不换双新的？”
他低头看了看自己的脚，笑了：“习惯了。这洞，透气。”
我低头，看着自
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