下方，是那行字：土地沉默着，却藏满故事。
书出版那天，阿沅没有开发布会，没有签售。她买了最早的火车票，回到了家乡。
她径直走向老屋。老屋还在，只是墙皮剥落得更厉害了，露出底下更深的、带着岁月包浆的土色。歪脖子枣树还在，枝干更加虬结，树皮皲裂如阿公的手背。田埂还在，裂缝依旧，只是被更多双赤脚、更多双布鞋、更多双胶鞋踩踏得更加平滑、更加温润。
阿沅没有进屋。她走到墙根下，那片她童年时画画的硬土前。泥土依旧，被踩得发亮，油润，像一块被时光反复摩挲的古玉。
她蹲下来，从随身的包里，取出一支炭笔——不是铅笔，不是钢笔，是那种最原始的、用烧过的柳枝制成的炭笔。她深吸一口气，然后，像小时候一样，用炭笔，在那片熟悉的硬土上，画下了一只蝴蝶。
蝴蝶的翅膀，是蓝紫色的，线条稚拙，却带着一种不容置疑的生命力。画完，她没有抹平。她只是静静地看着它，看着那抹蓝紫色，在夕阳的余晖里，仿佛真的在微微扇动。
一阵微风吹过，墙根下那丛野薄荷轻轻摇曳，散发出清冽的香气。阿沅抬起头，目光越过田埂，越过稻浪，越过山峦，投向更远的地方。
她知道，自己不会再离开太久。她会在老屋旁边，盖一座小小的、同样用黄泥和麦秸夯成的房子。房子不大，但要有宽大的窗，窗下，要留出一片空地——不是水泥地，是松软的、可以赤脚踩上去的泥土。