于，在最底下，他找到了那本1952年的日历。纸张已经发黄变脆，仿佛一碰就会碎掉。
他屏住呼吸，小心翼翼地翻开。手指因为紧张而有些僵硬。他翻过一页又一页，掠过那些早已逝去的春夏秋冬，终于，停在了六月。
六月的日历上，大部分日子都还完好。唯有其中一页，那页纸的边缘已经磨损得几乎要断裂，纸张比其他页更薄，颜色更深，仿佛被无数次地摩挲、凝视。
陈默的目光死死钉在那页日历的顶端。
那里，清晰地印着日期：
星期三，六月十八日。
1952年的六月十八日，星期三。
正是祖父陈守田和林婉清约定在槐树下私奔，最终却成了暴雨夜诀别的日子！
陈默像是被钉在了原地，浑身冰凉。他仿佛看到，在往后的几十年里，每一个星期三的清晨或黄昏，祖父陈守田都会默默地走到邮局门口。他可能只是站在街对面，远远地望着那墨绿色的邮筒；或者混在寄信取包裹的人群里，漫无目的地走上一圈；又或者，仅仅是在邮局门口那条长满青苔的石阶上，独自坐上一会儿。无论刮风下雨，无论世事变迁，这个习惯，如同一种无声的仪式，一种深入骨髓的烙印，贯穿了他失去婉清之后的全部人生。
他每周三去邮局，不是为了寄信，也不是为了等信。他是在赴一个永远无法兑现的约会，是在用这种近乎偏执的方式，一遍又一遍地回到那个暴雨倾盆的夜晚，回到那棵见证了誓言与别离的老槐树下，回到那个他永远无法释怀的星期三。
陈默的手无力地垂下，那本1952年的日历从他指间滑落，轻轻飘落在积满灰尘的地面上。他踉跄着后退一步，背靠着冰冷的土墙，缓缓滑坐下去。窗外，阳光依旧明亮，但他眼前的世界，却只剩下祖父沉默佝偻的背影，和那个在岁月长河中，风雨无阻、固执地走向邮局的老人。
双重真相，如同两把冰冷的锥子，同时刺穿了他的心脏。一面是林婉清终身未嫁、将一生奉献给陌生学子的无言大爱；另一面，是祖父陈守田用长达半个世纪的每一个星期三，固执地祭奠着那个永远停留在1952年夏天的爱情与遗憾。他们被时代的洪流冲散，各自在漫长的孤寂中跋涉，却从未真正走出那个槐花纷飞的约定。
灰尘在光柱里无声地飞舞。陈默坐在冰冷的地上，久久没有动弹。樟木箱里那些磨损的日历页，像无数个无
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