陈少张开嘴想惨叫，声音还没出来，一道手刀已经劈在了他的喉咙上，脆弱的喉结被横向冲击撞向内侧，整个呼吸道被挤压折叠，他的叫声被强行切断。
他捂住自己的喉咙，跪在地毯上，另一只手捂着眼睛，眼泪和生理性的液体涌出来，混在一起，糊了他半张脸。
他张着嘴，想说话，但喉咙里只有含混的气音，像漏了气的风箱。
靳川站起来，居高临下地看着他，然后蹲下来。
他的声音很轻，轻到像在跟一个老朋友拉家常：
“你给她下了什么药？”
陈少说不出话，他跪在地上，一只手按着喉咙，一只手捂着眼睛，像一尊被拆掉了所有发声功能的雕塑。
靳川没有等他回答。
他伸手握住陈少的右手小指，不紧不慢地用力，像在拧一个瓶盖。
“指头断了，还能长回来。但如果我一直问，你一直没有回答，我就一根一根地拆下去，到时候看看，能不能全部长回来。”
“咔。”
陈少的身体猛地弓了起来，像一条被踩住尾巴的蛇。
他发不出完整的惨叫，只剩下破碎的呜咽声从喉咙深处挤出来，但他的另一只手开始胡乱地挥舞，像是在说“我说我说”。
靳川松开了他的手指，但没有退后。
陈少的声音嘶哑得像砂纸在玻璃上磨，每一个字都带着喉咙内部组织被碾碎过的余响：
“曼……曼陀罗提取物……混在酒里……半小时后发作……”
靳川听着，表情没有变化。
他看了一眼卫生间的方向——冷水还在哗哗地响着，像一道隔离带。
门外，陈少的手下正贴着门板，听着里面传来的闷响和含混的哼唧声。
他以为那是陈少在办事的声音，那些断断续续的动静——撞击、闷哼、急促呼吸——
听起来确实像是某种激烈的活动正在进行中。
他甚至露出一丝心领神会的笑，低声对着对讲机说：
“陈少已经得手了，兄弟们机灵点，别让任何人打扰。”
房间里面，靳川把陈少从地上拎起来，扔在那把椅子上。
陈少的手耷拉在扶手上，那根被掰断的手指已经肿了起来，但他没有力气再去捂了。
他看着靳川，眼中的恐惧正在逐渐取代刚才的疼痛。
他忽然意识到一个可怕的事实——这个人不需要问他任何问题，不需要威胁他，甚至不需要发出任何指令。
他只是站在那里，就已经让所有所谓的优势变得像纸一样薄。
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