下嘴，抱歉地笑了笑。
“昨晚衙门加了个班，没睡好。”
连个喷嚏都没打。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，盯着那官员的背影走出院门。
脸上的血色一层一层地褪。
不对。
全不对。
天花是什么东西，他亲眼见过。
去年冬天，草原上一个牧民出了痘，半个月不到，整个部落躺了三成，死了一成半。
额日和染上天花之后，他住过的帐篷、摸过的东西，谁碰谁倒。
图们在奉天殿里跟几百个人同处了小半个时辰。
那些人呼吸过他呼出来的气。
那些人走过他站过的地方。
那些人不可能一个都不倒。
除非。
除非那些人，根本不怕天花。
这个念头钻出来的时候，哈丹巴特尔觉得后背上的汗全变成了冰碴子。
明人早就有了克制天花的法子。
图们的命，白送了。
第十天。
凌晨。
院子里安安静静的，春虫在墙根底下叫。
图们那间屋里没声音了。
前两天翻来覆去的呻吟和喊叫全停了，停得干干净净。
哈丹巴特尔在自己屋里睁着眼躺到天擦亮。
他起身走到图们的门前，用手背碰了一下门板。
门没闩。
昨天给他送水的时候忘了从里头插上，或者是他已经没力气去插了。
哈丹巴特尔推开门。
屋里的气味比前几天浓了十倍。
甜腐的味道混着一股说不出的臭。
图们仰面躺在床上，被子蹬到了地上。
脸已经烂了。
脓疱破了一大片，黏黄的液体糊满了整张脸，有些地方的皮都掉了，露出底下红殷殷的肉。
眼睛没闭上。
两只眼珠子混浊得像两颗脏了的玻璃珠子，死死盯着头顶的房梁。
嘴半张着。
手垂在床沿外面，五根手指弯曲着，像在抓一个看不见的东西。
死了。
哈丹巴特尔站在门口，看了很久。
他没有走进去。
他慢慢把门合上了。
上午。
馆里的杂役按例进跨院打扫，端着扫帚和簸箕推开了图们那间屋的门。
扫帚落地的声音和尖叫声几乎同时响起来，把整条街都惊了。