二十个就够。挑识字的、脑子活的。臣教他们半个月，就能上手。”
朱元璋点了一下头。“准了。朱标，你去办。”
“是。”
地上的朱棣忍不住了。
“父皇！”
朱元璋低头看他，眉毛一挑。“你还有脸说话？”
“儿臣的鱼——”
“什么你的鱼。”朱元璋的声音冷了一截，“那是水师的船、朝廷的兵、太子批的章程。你算哪根葱？”
朱棣咬了咬牙。
“儿臣亲手剖的。一条一条剖的。手都泡烂了。”
他把两只手从地砖上翻过来，掌心朝上。十根手指的指缝间全是还没褪干净的红印，指甲盖边缘有几处裂口，结了黑色的痂。
朱元璋的目光落在那双手上。
停了两息。
他没说话，端起茶碗又喝了一口。
“滚回去养伤。”他说
朱棣从地上爬起来，后背的衣裳已经被藤条抽破了两道口子，隐约能看见底下肿起来的红痕。他没喊疼，拱了拱手，一瘸一拐地往外走。
走到殿门口，他停了一下。
“父皇。”
“又怎么了？”
“那几万斤咸鱼，够京城吃多久？”
朱元璋没答。
朱棣也没等答案，迈腿走了。
殿内重新安静下来。朱元璋放下茶碗，目光从门口收回来，落在案面上那张盐田图纸上。
“先生。”
“臣在。”
“盐这个东西——”朱元璋的手指按在图纸上，声音忽然压低了半分，“动了谁的饭碗，你心里有数吧？”
林远没有立刻回答。
他看着朱元璋的眼睛。
那双眼睛里没有怒气，没有欣喜。只有一种极其冷静的、计算过一切之后的审视。
“臣知道。”林远说。
“两淮盐商。”朱元璋的手指在图纸上划了一道，“每年给朝廷缴多少盐税，你查过没有？”
“查过。洪武十二年，两淮盐课银一百一十七万两。占全国盐税六成。”
朱元璋的嘴角动了一下。不是笑。
“一百一十七万两。”他重复了一遍，“你现在告诉咱，有一种法子，能绕开盐商，直接晒出精盐来。”
他往后靠了靠，胳膊搁在扶手上。
“你猜那帮盐商知道了，会怎么做？”
林远没说话。
殿外传来朱棣一瘸一拐的脚步声，越来越远。
海风从敞开的殿门灌进来，把案上的图纸吹得翘了一角。
朱元璋伸手按住。
“想好了再回答。”他说，“这一步迈出去，可就不是挖池子那么简单了。”