几天几夜的颠簸后，列车终于嘶鸣着驶入了广州站。
程书云提起行囊，走下火车。
广州温润潮湿的空气扑面而来，与南京的秋凉截然不同，却无法融化他周身散发的寒意。
他没有丝毫停留，甚至没有看一眼这座城市的喧嚣，径直找到了军校来接站的车辆。
回到熟悉的黄埔军校，高耸的门楼，飘扬的旗帜，操场上传来的嘹亮口号和整齐的操练声……
一切都仿佛与离开时一样。然而，在程书云眼中，这一切都蒙上了一层不同的色彩。
这里不再仅仅是为理想而奋斗的熔炉，更成为了他复仇的砺刃石。
每一记拼杀，每一次瞄准，都有了更具体、更血腥的目标。
他沉默地办理了归队手续，对教育官探询的目光和同窗好友关切的问候，他只是用最简洁的语言回应。
“家中事务已毕，归队报到。”
他的声音平静得没有一丝波澜，眼神却锐利得像刚刚出鞘的军刺，让人不敢轻易靠近。
从那一刻起，程书云仿佛变了一个人。
过去的他，虽然训练刻苦，成绩优异，但身上还带着书香门第出身的斯文气，偶尔也会与要好的同学说笑打趣。
而现在的他，则彻底成了一台沉默而高效的训练机器。
操课训练，他如同疯魔。
步兵操典，队列动作，他要求自己每一个动作都如同尺子量过般标准，甚至比教育员演示的还要精准、有力。
站军姿，别人站两小时，他主动要求加练，在烈日下一站就是半天。
汗水浸透军装，顺着裤腿流下在地上洇开一小滩水渍，他纹丝不动，眼神直视前方，空洞又似乎燃烧着无形的火焰。
有同学劝他休息，他恍若未闻，直到教育看不下去下令，他才如同解除定身般活动一下早已僵硬麻木的肢体。
器械训练，单杠、木马、障碍跑，他一遍又一遍地挑战自己的极限。
手上磨出了血泡，血泡破了结成厚茧，他眉头都不皱一下。
那次练习高墙障碍，他因为体力透支，从近三米高的墙上重重摔下，膝盖磕在硬地上，瞬间肿起老高。
教育命令他去医务室，他却咬着牙，挣扎着爬起来，一瘸一拐地再次冲向高墙。
那股狠劲，让在场所有人都为之动容，也为之心惊。
他不是在训练，他是在搏命，仿佛只有肉体的极度疲惫和痛楚，才能暂时麻痹内心那无时无刻不在啃噬他的巨痛。
战术课上，他变得极其敏锐甚
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