公室，他用无杖魔法试了好几次，水龙头还是坏的。
父亲愣住了。
那一刻，他脸上的表情不是愤怒，是恐惧，是一种“我赖以生存的东西正在离开我”的、孩子般的恐惧。
母亲站在厨房门口，看着他。
这么多年了，她第一次看见这个样子的他，不是那个永远沉默、永远高高在上、永远用魔法解决问题的丈夫，而是一个普通的男人，面对一个坏掉的水龙头，束手无策。
她没说话，走过去，从柜子下面拿出工具箱，扳手、螺丝刀、生料带，她蹲下来，开始修。
他站在旁边，看着她的背影。
她拧螺丝的时候，手指还是那样灵活，阳光从窗户照进来，落在她有了些许白发的头发上。
他想起了第一次见她的时候，她也是这样，背对着他，在调音。
“你……你会修这个？”他听见自己问。
“我修了快二十年了。”她头也不回，“你不在的时候。”
那天晚上，母亲坐在钢琴前，弹了一首曲子，是肖邦的《雨滴》。
父亲坐在客厅的角落里听，这首曲子他也听过无数遍，但这一次，他忽然听出了不一样的东西——那重复的低音，像雨滴，也像……像什么？
像他这些年每天早出晚归时，窗外不变的风景？
像她一个人坐在这里，等一个永远不会一起喝茶的人？
他忽然想起一件事。
很多年前，刚结婚的时候，她跟他说过：“肖邦写这首曲子的时候，乔治·桑说他是在等她，雨滴一下一下地敲，他就一下一下地等。”
他当时没听懂。
或者说，他当时没敢听懂。
琴声停了，她坐在那里没动。
他走过去，站在她身后。两个人就这么站着，谁也不说话。
过了很久，他说：“对不起，这些年……你一直在等。”
她没回头，但她的手，从琴键上抬起来，往后伸了一下。
他握住了。
彼得不知道那之后发生了什么。
但他知道，第二天早上，父亲没有去魔法部，他坐在餐桌前，和母亲一起喝茶。
他们聊了很久。
聊什么？彼得不知道。
但他下楼的时候，看见母亲笑了，那种他很久没见过的笑，不是客套的、应付的笑，是真正的、从眼睛里透出来的笑。
父亲也笑了，他伸手，帮母亲理了理耳边的碎发。
那个动作，那么自然，那么熟悉。
就像他们年轻的时候。
彼得站在楼梯上，看着他们，他忽然想起
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