东边的山坡上。
麦克被降落伞拖出了几十米远，白色的伞布挂在松树枝上，被风吹得猎猎作响。
他整个人趴在雪地上，脸上全是血痕和泥土，飞行服被树枝刮破了好几道口子，左腿在落地的时候撞到了一块石头，钻心地疼。
他挣扎着想站起来，但刚撑起上半身，就听到了周围传来的脚步声。
好几个穿着棉衣的士兵，端着枪，从松树林里走出来，枪口对准了他。
“举起手来！”
麦克不懂中文，但他看懂了那些枪口的语言。
他放弃了挣扎，双手撑在雪地上，大口大口地喘着气，冷汗从额头上滴下来，在雪地上砸出一个个小坑。
围着他的士兵们沉默地看着他，没有人说话，也没有人开枪。
他们的眼神很复杂，有愤怒，有警惕，有审视。
他们见过南朝鲜的俘虏，但美国飞行员，这还是第一个。
脚步声从人群后面传来。
士兵们自动让开了一条路。
王朝伟走了进来。
他站在麦克面前，低着头，看着这个刚才还不可一世的美国飞行员。
麦克抬起头，看着面前这个年轻人。
很年轻，看起来比他还要小，脸上还带着一点没有褪干净的少年气。
但他身上穿着和其他士兵迥然不同的衣服，肩上扛着一个墨绿色管状的东西。
就是那个东西，把威尔逊炸成了碎片，把他的飞机炸成了火球。
麦克忽然明白了。
就是这个年轻人，操作了那种武器。
他挣扎着想说什么，但嘴唇哆嗦了半天，一个字也说不出来。
恐惧、羞辱、震惊、不甘，所有情绪混在一起，把他的嗓子堵得严严实实。
王朝伟看着他，眼神冰冷。
他的手指在发射筒的背带上轻轻摩挲着，指节因为用力而微微发白。
脑海里不断闪过山路上那些被机枪打断的难民尸体，以及那辆被炸弹炸成碎片的牛车。
这些人，不是军人，不是战斗人员，只是一群逃难的老百姓。
而这个跪在他面前的美国飞行员，刚才竟然机枪追着他们扫射，用炸弹往他们头上扔。
王朝伟深吸一口气，压下了心里翻涌的情绪。
他蹲下身，和麦克平视，尽量让自己的声音听起来平静。
“我次要乃木！”
他用英语问。
麦克愣了一下，显然没想到这个华夏士兵竟然会说英语。
他张了张嘴，从嗓子眼里挤出来几句话。
“汤普森......麦克·汤普森...
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