曹叡喉头发紧，眼眶里热浪翻涌，却死死撑着不肯落下一滴。他恭恭敬敬地行了一礼，俯身的弧度、抬手的分寸，每一寸动作都端正得像刻在典册上的礼法，不敢有丝毫差池。
然后他转过身，几乎是逃一般地奔出了寝殿。风灌进袖口，凉意漫上脊背，像是整个夜色的重量都压在了少年单薄的肩胛上。
殿外，辟邪早已牵着踏雪乌骓候在月色下。
"殿下，你哭了？"
"胡说八道！孤怎么可能会哭！男儿流血不流泪！"
可他眼角的泪水怎么都止不住，一滴跟着一滴，沿着脸颊滚下去，砸在衣襟上洇出深色的圆痕，一朵接一朵，像夜里悄然绽开又凋零的花。
辟邪没敢再多问一个字，只是安静地站在他身侧，伸出手，一下一下，不轻不重地拍着他的后背。
夜风里只有马的鼻息和少年压抑的抽泣声，那声音细碎而绵长，像是从胸腔最深处一点点挤出来的。
接下来的三天，曹丕的身子像一盏将尽的油灯，灯芯一寸一寸地暗下去，连跳动的力气都在消散。
太医来了又去，汤药煎了又倒，满殿的熏香盖不住那股隐隐的腐朽气息——那是生命从骨子里一寸寸抽离的味道。
到了第三天，曹丕已是命如悬丝，薄薄的一口气悬在唇齿之间，随时会被风吹散。
曹叡守在他身旁，寸步不离，目光一刻不离地落在那张消瘦得脱了形的脸上。
他数着父亲的呼吸，每一口都浅得像落叶触地，轻得仿佛一不小心就会断在某个未尽的音节里。
曹丕昏昏沉沉地睡了一整日，子时刚过，他缓缓睁开眼，瞳孔里映着殿角的烛火，还有曹叡那张熬得发青的脸。
"叡儿，什么时候了？"嗓音沙哑得几乎听不清，字字像是从干裂的河床上磨出来的，带着砂砾般的粗粝。
"亥时了。"曹叡俯下身去，声音压得很低，怕惊碎了什么。
他凑得极近，几乎能数清父亲眼睑上那些细微的纹路，每一条都像是这些年被时光刻下的暗痕。
曹丕缓缓抬起手，瘦得骨节分明，指尖微微颤抖，像是秋风里最后一片不肯离枝的叶子。
曹叡急忙双手轻轻握住那只手，掌心冰凉，像握住了一块将化未化的薄冰。
"叡儿，大魏，是你的了。"
"父亲，您别说这样的话，不会的，会好的。&#
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