把信封贴身收好，转身大步走了出去。
林瑶从里屋走出来，手里端着一碗药——余生最近的咳嗽一直没好，林瑶找了好几个老中医开方子，换了好几种药，都不太管用。
余生接过药碗，皱着眉头一口气灌了下去，苦得五官都挤在了一起。
林瑶看着他喝药的样子，忍不住笑了：“你快二十五了，喝个药还像小孩子一样。”
余生把空碗递回去，擦了擦嘴：“药苦不苦跟年龄没关系，跟药的配方有关系，你能不能找个不苦的方子？”
林瑶接过碗，没接这个话茬，而是轻声说：“你最近咳得越来越厉害了，要不要去陈雪那里看看？”
余生摇头：“算了，没时间。”
“没时间也得看。”林瑶的语气忽然变得很硬，“你要是倒下了，这十万大军怎么办？这一百多万老百姓怎么办？”
余生愣了一下，看着林瑶的脸，她的眼眶有些发红，嘴唇抿得紧紧的。
他忽然笑了，伸出手，用拇指擦掉她眼角的一滴泪——不知道什么时候滑落的。
“行，听你的，忙完这阵子就去。”
林瑶看着他，没有戳穿他——“忙完这阵子”又来了。
但她没有再说什么，端着空碗走了出去。
余生站在窗前，看着林瑶的背影消失在院子里。
春天的阳光照在她身上，把她的影子拉得很长。她的步伐很快，马尾辫在脑后一甩一甩的，像一个永远不会累的小姑娘。
但余生知道，她也累了。
她每天比他睡得还少，要处理各军分区的政工报告，要协调地方政权建设，要组织民运工作，还要照顾他的饮食起居。
林瑶姐只比他大三岁，但眼角已经有了细纹。
余生点了根烟，深深地吸了一口，烟雾在阳光下变成淡蓝色，像一层薄纱。
窗外，太行山在春光中慢慢苏醒。
山上的树开始发芽，山脚下的麦田绿油油的，像一块巨大的地毯。远处，炊烟袅袅升起，那是老百姓在做午饭。
余生看着这一切，忽然觉得鼻子有点酸。
不是伤感，是感动。
这片土地，这些山，这些人，值得他用命去守护。
1946年5月下旬，太行钢铁厂。
苏文轩站在那座重新矗立起来的高炉前，手里攥着一块怀表，眼睛死死盯着炉膛上的温度计。
汗水顺着他的脸颊往下淌，后背的军装湿了一大片，但他浑然不觉。
身后站着几十个人——工程师、技术员、老矿工、年轻学员
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