我捏着那张纸，手指在发抖。
纸上有一小块水渍，已经干了。
是她的眼泪吗？
心口好疼。
疼得我喘不过气。
我捂着胸口慢慢蹲下身，拼命呼吸着。
手里攥着信和车钥匙。
钥匙上挂着她后来给我配的钥匙扣——一个鸳鸯小火锅。
这是重庆文旅在解放碑做宣传，我路过时去领的。
那时候她还嫌弃说丑死了，白送她都不要，结果第二天就挂我钥匙上了。
我看着信件和挂件，后知后觉地明白，原来有些人，真的会悄无声息地从你生命里退场。
不吵不闹。
不给你任何挽留的机会。
只是在某个寻常的日子里，收拾好所有东西，盖好防尘布，留下一封信，然后转身离开。
像一场下在午夜的雪。
等你早上醒来，推开窗，只看到满地的白，和空气里残留的那一点点，还没散尽的凉。
我把信纸贴在胸口。
胸口那块地方，空得发慌。
“你怎么在这儿？”
身后突然响起一个声音。
我转过头。
杨树华站在门口。
他穿着一件深灰色的羊绒大衣，大背头，还是那副成功人士的派头。
他往屋里看了一眼，眉头皱起来：“俞瑜呢？”
我没说话。
他走进来，目光扫过盖着防尘布的沙发、茶几、书桌，最后落在我身上。
那眼神……怎么说呢。
厌恶。
像看一只闯进他家的野狗。
“走了？”他问。
我盯着他，想从他脸上找到一点做父亲的该有的情绪——担心、不舍、哪怕一点点失落。
然而……
他长舒一口气，肩膀明显松了下来，“终于是走了。”
那语气，像是在说“终于把垃圾扔掉了”。
轻松。
庆幸。
如释重负。
我脑子里“嗡”的一声，压着怒火，缓缓站起身：“俞瑜离开，是因为你吧？”
杨树华靠在门框上，双手抱胸，冷笑一声。
那笑容里全是嘲讽。
“因为我？”
“小子，我知道俞瑜的离开对你来说很难接受，你想发泄一下，但用不着把锅都甩到我身上吧？”
“俞瑜这丫头来重庆生活七年了。”
“这七年，她从没有跟我要过一分钱，没有向我提过任何一个请求。”
他转过头，看着我。
那眼神，像在看一个笑话。
“可你才来重庆不到半年，她就为了你找到我借钱。”
“她曾在她妈妈去世的地方发过誓，这辈子不会认我这个父亲
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