“怎么看着跟你，有点像啊？”
周炳坤的声音像一块淬了毒的冰，砸在死寂的大厅中央。
嗡嗡的议论声瞬间被切断。
刷——
上百双眼睛，像探照灯一样，齐刷刷地从墙上的画像，聚焦到了人群中那个瘦小的身影上。
林晚的后背僵了一瞬。
她能感觉到，那些目光里混杂着好奇、审视、怀疑，还有幸灾乐祸。每一道视线都像一根针，密密麻麻地扎在她的皮肤上。
更有一道，从后排传来，滚烫、锐利，几乎要将她的伪装烧穿。
是陆峥。
林晚没有回头。
她的右手垂在身侧，袖口里，拇指已经从掌心枪冰凉的击锤上缓缓挪开。
不能开枪。
现在开枪，她死，沈敬之的情报网也活不了。
她的大脑在零点一秒内下达了指令——不是对敌人，而是对她自己的身体。
“呕——”
一声极其短促、压抑的干呕声，从林晚的喉咙深处猛地冲了出来。
这声音并不响，却像一把小锤子，敲在了每个人的心上。
她整个人剧烈地弓了下去，像是被一只无形的手扼住了脖子，胃里翻江倒海，脸在一瞬间褪尽了血色，只剩下死人般的惨白。
“哎呀！林文书！”旁边的老刘嫂吓了一跳，赶紧伸手扶住她摇摇欲坠的胳膊，“你这是怎么了？别吓人啊！”
林晚没说话，只是死死抓着老刘嫂的手臂，指甲都掐进了对方的棉袄里。她大口大口地喘着气，眼泪不受控制地涌了出来，混着生理性的反胃，让她看起来狼狈到了极点。
“处、处座……”
她的声音抖得不成样子，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着破碎的哭腔。
“画……画上的人……”
林晚哆哆嗦嗦地抬起手，想指向墙上那张巨大的素描画，可那只手抖得像秋风里的落叶，根本指不准方向。
“她……她的眉骨……有道疤……”
这句话，她几乎是用尽了全身的力气喊出来的。
大厅里所有人的视线，又一次被她引回了画像上。
确实，画中那个女人冰冷的左眉骨末端，有一道极淡的白色疤痕。画师用炭笔描得很细，不仔细看根本发现不了。
林晚像是为了证明什么，用那只抖个不停的手，猛地撩开了自己额前被汗水浸湿的刘海。
光洁的额头，平滑的眉骨。
在集会厅惨白的灯光下，那片皮肤干净得连一颗最细小的痣都没有。
“我没有……我真的没有……”
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