“我把他背到这里，挖坑埋了，枪头折断，插在坟前。”
“他死前，说了什么？”顾清源写完最后一行字，问道。
“没说。气管断了，说不出话，只是一直盯着我看。”沈阔转身，走向第四排，停在一座没有墓碑的土丘前再次倾斜葫芦，“他是李沧海。”
顾清源笔尖一顿。
李沧海，四十年前北方武林公认的第一高手，一把玄铁重剑压得北方剑客抬不起头。后来突然失踪，江湖传闻他闭关走火入魔而死。
“他用玄铁重剑，六十八斤。”沈阔看着土丘，“我挑战了他五次，十年里。”
“第一次在飞燕楼，我接了十招，右臂骨折，养了半年。”
“第二次在长风坡，我接了三十招，被他剑气震伤心脉，差点死了。”
“第三次，第四次。平手。”
沈阔拉开左边衣襟，胸膛上有一道长达半尺的恐怖伤疤，从左肩一直延伸到右肋。
“这是第四次交手留下的。”沈阔指着伤疤，“雨天会疼。”
“十五年前，断刃崖第五次交手，打了三天三夜。”
“没有吃的，喝树叶上的露水。打到最后，他的玄铁剑卷刃，我的剑也全是缺口。”
“第三天正午，太阳很大。他举起重剑，准备用最后一招开天劈我。”
沈阔停顿了一下，仰起头喝了一口酒。
“他没劈下来，剑举到一半就停住了。”
“眼睛瞪得很大，看着我，然后他死了。”
顾清源问：“心脉断绝？”
“是，力竭，心脏停跳。”沈阔说，“他站着死的。尸体硬了，都没倒下，剑还举在头顶。”
“我走过去掰开他的手指，把剑扔下悬崖，将他背下山埋在这里。”沈阔看着光秃秃的土丘。
“他是个好对手，所以没给他立碑。碑会烂，土不会。”
顾清源在纸上记下：李沧海，力竭站亡。
沈阔提着酒葫芦，走向最后一排角落的位置。
这里的坟丘最小，像一个小土包，坟前立着一块木牌，没有刻字。
木牌用上好的阴沉木制成，没有腐烂，但表面已经被风沙打磨得非常光滑。
沈阔没有倒酒，他知道里面的人不喝酒，只是用衣袖在干枯的木牌上轻轻擦拭。
“秀儿。”
沈阔念出这两个字的时候，声音依旧没有任何起伏，但擦拭木牌的动
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