”
“不用灵力，只用手。”
“什么时候把它磨成一把剑的形状，什么时候它就是你的了。”
穆青接过沉重的黑煞石，又看了看手里更沉的顽石。
“不用灵力，得磨到什么时候？”
“这就看你的心，有多诚了。”
顾清源站起身，指了指穆青的手。
“记住，你磨的不仅是石头，也是你自己。”
于是英烈冢里，除了清晨和黄昏的钟声，夜晚的埙声，又多了一种声音。
穆青盘腿坐在慰灵亭里，左手拿顽石，右手拿黑煞石，开始了他漫长的磨剑生涯。
第一天。
穆青的手指就被磨破，鲜血渗出来，染红了石头，又很快被石粉吸干，钻心的疼。
他想用灵力护体，但想起顾长老的话，硬生生忍住。
第二天。
手掌磨出水泡，水泡破了，变成血泡，顽石依然灰扑扑的，连一点划痕都没留下。
“这根本不可能磨得动！”
穆青气得想把石头扔了。
但他看着远处静默的墓碑，看着在风中摇曳的松柏。
他想起了那把被折断的红酥剑，想起了那头等到死的老白猿。
“如果不磨出这把剑，我拿什么守护这里？”
穆青咬着牙，把石头捡回来，继续磨。
一个月。
两个月。
半年。
这一磨，就是整整三年。
穆青从少年变成青年，他的身形拔高许多，虽然依旧瘦削，但曾经总是闪烁躲闪的黑瞳，如今却变得沉静。
三年里他没有修炼任何攻击法术，也没有去学什么剑招。
他只做三件事：敲钟、扫墓、磨石。
这三件事让他整个人沉淀下来，像是一块温润的玉，又像是一口深邃的井。
这一日，立夏。
天气闷热，乌云低垂。空气中弥漫着泥土的腥味，一场大雷雨即将来临。
穆青坐在亭子里，看着手里的石头。
经过三年的打磨，这块石头已经变成深灰色，表面光滑，隐约能看到内部有暗金色的流光在游动。
但它依然只是一块石头，没有变成剑，也没有变成刀。
“形状……”穆青喃喃自语，“顾长老让我把它磨成我心里的样子，可是，我心里到底想要什么兵器呢？”
剑？太锋利，我不喜杀戮。
刀？太霸道，我不愿争强。
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