苏念翻过那一页的时候，手指顿了一下。
纸面上的字迹变了。
不是之前那种工整的、横平竖直的笔锋，也不是前面记录家族鼎盛时期那种沉稳到近乎冷漠的字。
这一页的字歪了。
笔画拖得很长，收笔的地方有明显的顿挫，墨迹洇开了一小块，纸面微皱起，是有水滴落在上面又干透了留下的痕迹。
苏念把那行字念出来。
“康熙四十一年，秋，老大走了。”
弹幕飘了一条。
“老大，就是那个八岁背资治通鉴、三十一岁做两江总督的？”
苏念没抬头，手指往下划，嗓子发紧。
“他走的那天，吾坐在他床边，他已经六十七岁了，头发全白，脸上的皱纹一道一道地叠着，瘦得只剩一把骨头。”
她咽了一下，接着念。
“他拉着吾的手，叫吾爹。”
“他说，爹，你怎么还跟我小时候一模一样。”
苏念翻到下一行，那行字只有短几个字，墨迹很淡，落笔轻得几乎看不清。
“吾没答他，他就闭眼了。”
直播间安静了三秒，弹幕才重新冒出来，一条的，飘得很慢。
“六十七岁的儿子死在十九岁面相的父亲怀里。”
“白发人送黑发人，还不是普通的白发人，是永远不会老的白发人。”
苏念没停，翻到下面。
苏长青后面的记录跳了十二年，中间一片空白，到下一段出现文字的时候，日期写的是康熙五十三年。
她念。
“老五今日没醒过来。”
苏念的手指贴着那行字往下划，纸面上又出现了那种水渍洇开的痕迹，比上次还多，星点点，落了半页纸。
“她躺在床上，头发散在枕上，全是银白色的，脸上带着笑，走得很安详。”
“她是五个孩子里最小的那个，当年六岁，抱着吾的腿哭了半个时辰那个。”
弹幕冒了几条，飘得断续续。
“就是那个学医术的小丫头，被民间称活神仙的那个。”
“她活到了多少岁？”
苏念在日期上算了一下，嗓子哑着说了一句。
“七十三。”
她翻过去，下一页的日期又跳了。
雍正二年。
苏念把那几行字辨认出来，一个字一个字地往外吐，每吐一个字嗓子都在发颤。
“老二的三个儿子，今年走了两个，一个病死在西北军营，一个年初打仗没回来。”
“老三的长孙前日给吾磕了头，说爷，孙儿要下南洋了，您保重。”
“他走的时候吾站在码头
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