电话。
“刀哥，是我。”
“婵子！”刀子的声音从听筒里传来，背景音很嘈杂，像是在什么热闹的地方，“啥事？”
“老码头这边你熟吗？”
“熟啊。我小舅子就在那边开废品站，收了十几年的破烂。”
刀子顿了顿，“你找谁？”
申婵把苑媛的照片发了过去：
“这个女人，前天晚上七点左右在老码头失踪的。帮我打听打听，那段时间有没有人看见什么。车，人，动静，什么都行。”
电话那头沉默了几秒。
然后刀子的声音沉下来：“婵子，这事我听说了。网上都传开了，说什么的都有。”
“我知道。所以得抢时间。”
“行。”刀子没有多问。
“我让我小舅子撒网。
老码头那一片，收废品的、开黑车的、看场子的，多少能听见点风声。
你给我发张照片，我让他拿着问。”
“谢了刀哥。”
“谢什么。”刀子笑了笑，那笑声粗粝但真诚，“对了婵子，汪医生那边我加了人盯着，你放心。你那边忙完了，兄弟们得聚聚，喝顿大的。”
申婵嘴角弯了一下：“好。”
挂断电话，他站在老码头入口，看着那片杂乱的棚户区。
废品站门口堆着山一样的旧家电，锈迹斑斑的洗衣机、冰箱、电视，在阳光下反射着刺眼的光。
小餐馆的招牌歪歪斜斜，油烟气从门帘里飘出来。
黑网吧的玻璃门上贴着一张纸：
“通宵15元”。无牌旅馆的窗口挂着晾晒的衣服，花花绿绿的，像万国旗。
电线像蛛网一样挂在头顶，密密麻麻，遮住了半边天。
他往里走。
经过一个烤红薯的摊子时，他停下来。
摊主是个六十多岁的老头，穿着一件洗得发白的军大衣，正蹲在炉子边抽烟。
申婵走过去，买了两个红薯。
“大爷，您天天在这儿摆摊？”
老头抬起眼，目光在他那身夹克上停留了一秒。那目光很锐利，不像个普通卖红薯的。
“摆了二十多年了。”他说，“天天摆。”
申婵在他旁边蹲下，剥开一个红薯，热气冒出来，带着甜腻的香味。
“大爷，前天晚上您在这儿摆摊吗？”
老头没有立刻回答。他抽了一口烟，慢慢吐出来。
“你是便衣？”