竹笛上的柳条越长越长，从那个点开始，弯弯曲曲地延伸，像被风吹着，像在水里漂着。林欣怡把它握在手心里，感觉到它在微微发烫——不是烫手，是那种告诉你“往这边走”的温度。她跟着那个温度走。出了火车站，往南。穿过一条街，又一条街。楼房越来越矮，人越来越少，路越来越窄。最后，他们走到一条土路上。路两边是农田，田里种着水稻，绿油油的，一眼望不到头。
“你确定是这边？”陆知舟跟在她后面，鞋上全是泥。
“竹笛说这边。”
“竹笛还会说话？”
“它会发烫。烫的那边，就是方向。”
陆知舟没有再问。他们沿着土路走了大约二十分钟，竹笛的温度越来越高。林欣怡停下来。前面是一个废弃的园子，围墙塌了一半，砖头散了一地，缝里长满了野草。铁门锈得只剩半扇，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就吱呀吱呀响。
“这是什么地方？”陆知舟拿出手机查了一下，“民国时期的一个私家花园，荒了几十年了。里面有个池塘。”
林欣怡跨过门槛，走进去。园子不大，但很荒。石板路上全是青苔，滑得要扶着墙才能走。墙缝里伸出树枝，挡在面前，要弯腰才能过去。她拨开一根树枝，眼前突然开阔了——池塘。不大，比一个篮球场大不了多少。水是绿的，上面漂着落叶和浮萍。池塘边有一棵柳树，很老了，树干要两个人才能合抱，树皮皲裂，但柳条还是垂下来，长长短短的，像绿色的帘子。柳条划着水面，一圈一圈的，和少女说的一模一样。
“就是这里。”林欣怡走到池塘边，蹲下来。
池塘边有一块石头，不大，方方正正的，半埋在土里，上面长满了青苔。她用手拨开青苔——石头表面刻着字，很浅，被风雨磨得几乎看不清了。她凑近，一个字一个字地认。
“小。池。”
两个字。不是少女的名字，不是诗。是“小池”。她把这两个字看了很久。
少女说：“我写的是‘小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头’。”杨万里写的是同一首诗。但这块石头上刻的不是诗，是“小池”。是池塘的名字。是少女给它取的名字。
“她来过这里。”林欣怡说，“她坐在这块石头上写诗。写完以后，把本子放在石头上，去摘荷花。”
陆知舟站在她身后，看着那块石头。“你怎么知道？”
“石头知道。她坐过的石头，会记得。”林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在石头
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