花城外围，一间高耸的树屋窗台上。
中年文士屈灵均正斜靠在木栏上，身旁倒着几只空了的酒坛。
他脸色潮红，醉眼朦胧，显然已是大醉。
风吹动着他的儒衫，他隔着无边的夜色，深深地看了一眼那一盏烛火，而后端起浊酒，有些含糊地呢喃道：
“捷而不骄，反忧黎庶之艰。得寸土而哀生民，此等仁君，千载罕有一遇。仆虽驽钝，不知……能效犬马之劳乎？”
说罢，他仰头饮尽杯中酒，靠在窗棂上沉沉睡去。
……
城主府。
周云端坐在书案前，昏暗的烛光将他的影子拉得老长。
书案上没有金银珠宝，没有城主大印，只有写满了一个个“人”字的粗糙纸张。
又是一撇一捺落下，周云越发感觉手腕沉重。
但他神色不动，继续下一个一撇一捺。
勤能补拙。
既然愚钝，那就多想。
想不通，就继续想。
如此而已。
不知过了多久，蜡烛已经见底。
周云则又写完了一个“人”字。
写完之后，他轻轻地将手中的毛笔搁在笔架上，在案前陷入沉默。
小城级别特殊，小城以上级别的城池不可对小城宣战。
一旦这一步跨出，便是大争之世。
届时，他不再是新手村里受庇护的雏鹰，而是要把自己和这百万性命，彻底推入大浪淘沙的绞肉机里。
他明白，却不惧。
他更多想的是，怎么面对眼下的，甚至日后可能会越来越多通过战争获得的城池？
只要开战，就免不了死伤。
无论胜败，他该怎么面对越来越多的，死去士兵，承受丧亲之痛的士兵家属？
作为胜利者，胜利的一方自然会有许多人歌颂他。
但在那些受害者的家属眼中，却也同样是他，夺走了他们至亲的生命！
对于战争，他向来都十分抗拒。
一直以来，他都在尽可能地规避这一点。
但身处乱世，他发现，他无法独善其身。
他避无可避。
而既然无法避免，那就……
只能接受了吧。
想通这一点，他低声自语道：
“凡战起，必有死伤。败，生民苦。胜，生民亦苦。天下纷扰，唯人命至重。此身既为花城之主，万般罪业与重责，吾自一肩担之。”
说完，他缓缓抬手，自怀中取出了那些微微颤动、散发着莫名规则威压的诸城印信。
“暖暖，夜深了，回去睡吧。”周云深吸一口气，对着空无一人的大厅一侧轻声道。
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