日军前排，步兵，开始压上。
那不是冲锋。
是推进。
缓慢的、沉重的、不可阻挡的推进。
像一片土黄色的海啸，从地平线上缓缓升起，然后一点一点，向罗店北岸碾压过来。
“咚。”
“咚。”
“咚。”
那声音，不是脚步声。
是鼓点。
每一下，都敲在中国守军的心上。
每一下，都让空气变得更沉重。
这些，端着上了刺刀的步枪。
第二排，是轻重机枪手。
九二式重机枪，歪把子轻机枪，被扛在肩上，或者推着小车。
那些枪管，在晨光下泛着冷光。
那些枪口，正对着罗店的方向。
对着那些中国守军。
对着那三辆麒麟坦克。
第三排，是掷弹筒手和迫击炮手。
他们弯着腰，扛着那些短粗的炮管。
那些炮管，像一头头饥饿的野兽，等着进食。
等着吞噬生命。
等着——
把这片废墟，彻底炸平。
他们从左到右，依次排开。
覆盖了整片视野。
从东到西。
从近到远。
全是土黄色。
距离，在一点一点缩短。
两千米。
一千八百米。
一千五百米。
绣娘站在麒麟102旁边，举着望远镜。
她的手，稳如磐石。
镜片里，那些日军士兵的脸，越来越清晰。
年轻的，年老的。
狰狞的，麻木的。
兴奋的，恐惧的。
但不管什么表情，都在向前走。
都在向这片阵地——
压过来。
铁砧从麒麟101里探出头。
他嘴里叼着一根草茎，嚼了嚼，吐掉。
“绣娘，”他的声音通过通讯频道传来，“啥时候开火？”
绣娘没有回答。
她继续看着那些日军。
看着他们一步一步靠近。
一千二百米。
一千米。
八百米。
她能看清那些士兵的眼睛了。
那些眼睛，有的狂热，有的空洞，有的——
在发抖。
“绣娘？”铁砧又问。
“再等等。”绣娘说。
一千百米。
八百米。
七百米。
这个距离，步枪已经可以射击了。
但绣娘没有下令。
她只是看着。
看着那片土黄色的海啸，一点一点逼近。
五百米。
四百米。
三百五十米。
这个距离，已经能看清刺刀上的锈迹。
能看清那些士兵脸上惊恐的表情。
能看清——
死亡正在逼近。
“绣娘——！”铁砧的声音急了。
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