顾云山说着那些从来没见过的武器……
目光，却慢慢从雷刚，陆北，林默，苏晴的身上移开。
他再次了看向自己的兵。
一瞬间，他想起了很多往事。
十八军二零一旅，原本五千人。
五千条汉子，五千条枪。
现在，不到两千人。
这里面，从长城带下来的老兵，从华北补充的新兵，从上海收拢的散兵。
子弹，每人不到十发，有的只剩两三发，有的枪膛里只卡着最后一颗——那是留给自己的。
手榴弹，全旅还剩十七颗，整整齐齐码在战壕角落里，像十七颗随时会炸的棺材钉。
重机枪，彻底坏了。那挺马克沁，跟了他们三年，从长城跟到上海，枪管打红了用尿浇，浇冷了再打，打了再浇。现在，它彻底坏了。
而对面，是两万头日军。有大炮，有坦克。有吃不完的罐头，有打不完的子弹。
但即使这样，顾云山依然大声嘶吼，仰天嘶吼着：
“弟兄们，对面两万头日军——”
“怕不怕？”
没有人说话，风从战壕上方刮过，带着硝烟和焦糊的气味，吹起他们破烂的衣角。
赵德胜第一个开口：
“旅座，怕啥？刚才那三辆坦克，不也炸了吗？刚才那几百头鬼子，不也跑了吗？”
他伸出手，颤巍巍地指着林默：
“现在，咱们还有他。三千米外，一枪爆头。怕啥？”
那个十七八岁的陕西娃娃兵也开口了：
“旅座，俺不怕。俺就是有点想俺娘了。”
他低下头，看着自己手里的枪，那支比他胳膊还长的枪，枪托上刻着一个歪歪扭扭的“石”字——那是他的名字，他娘不识字，找人刻的。
“但俺娘说了，当兵就不能怕死。俺听俺娘的。”他抬起头，笑了。那笑容很孩子气，露出两颗缺了的门牙。
那个断了腿的老兵也笑了，嘴里叼着一根没点着的烟，那根烟已经被血浸湿了，皱巴巴的，但他舍不得扔。
他慢悠悠地说，像在聊庄稼收成：
“怕啥？老子杀了七个了，够本了。再杀一个，就是赚的。”
他把烟从嘴里拿出来，看了看，又塞回去，没舍得扔。
顾云山看着他们，看着那些笑，那些不怕死的笑，他认真看着，像要把这些兵的笑都刻进心里。
“好。那咱们就守在这里。守到援军来，守到鬼子退，守到——”他顿了顿，一字一句，每个字都像钉子，钉进泥土里，钉进每个人心里，“最后一口气。”
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