公子……林公子……您这两首诗，是替咱们庄稼人写的啊！老汉活了六十多年，头一回有人替咱们说话……”
林砚秋赶紧扶起他：“老人家，您快起来。这不是我写的，是……是天下庄稼人用汗水写的。我不过是替他们说了出来。”
老汉老泪纵横，抓着林砚秋的手不肯放。
张文远站在一旁，脸上一阵红一阵白。
他想说点什么，可张了张嘴，一个字都说不出来。
他忽然觉得自己那首诗，就像小孩子过家家。
什么野老荷锄归落日，什么仗剑走天涯，都是浮在表面的风花雪月。
林砚秋这两首诗，才是真正写活了这个场景。
思想境界上的差距，好像一下子就出来了。
沈明轩走上前，朝林砚秋深深一揖：“林兄，受教了。”
他直起身，看着张文远那几个学子，声音不大，但每个字都像锤子一样砸在他们心上：
“你们知道，你们跟林兄的差距在哪里吗？不是在诗才，是在心。你们写诗，是为了炫耀，为了压人一头。林兄写诗，是为了天下苍生，黎民百姓，这就是差距。”
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