震得话筒微微发颤。
指挥部里，所有军官齐齐挺胸怒吼，声浪掀翻屋顶！
1936年1月14日，深夜。
滇缅边境，万籁俱寂。
浓得化不开的夜雾，笼罩了山林河谷，寒风刮过树梢，发出呜咽般的声响。
中国军队的阵地上，没有一丝灯火，没有一丝喧哗。
士兵们默默检查着武器，子弹压满弹匣，刺刀在黑暗中泛着雪亮的寒光。
炮手们最后一次校对标尺，装填手轻轻抚摸着冰冷的炮弹，指尖划过弹体上的印字。
坦克兵靠在装甲上闭目养神，引擎早已完成预热，只待一声令下。
飞行员在机场待命室里坐定，一遍遍默记着轰炸航线，地勤人员完成了战机最后的检修，炸弹挂载完毕。
前沿战壕里，每一个班排，都守着一部摇柄式磁石野战电话，通信兵守在电话机旁，手指就放在摇柄上，随时准备接收指令。
空气中，弥漫着浓得化不开的肃杀之气，还有复仇前，那令人窒息的宁静。
每个人都清楚，几小时后，这里将变成血肉横飞的战场。
但没有人害怕。
只有压抑太久、即将喷薄的怒火，在胸中熊熊燃烧。
赵铁柱靠在自己的战位上，手里紧紧攥着一颗铜扣子。
那是从牺牲的战友身上，找到的唯一完整的东西，上面还沾着早已干涸的血迹。
他望着对面英军阵地的灯火，那里隐隐传来英军的哄笑声和舞曲声。
他的眼神冰冷，只有复仇的火焰，在眼底深处疯狂跳动。
“兄弟们，”他对身后黑暗中潜伏的战士们，低声说，“明天，带你们回家。用那些杂种的血，送你们上路。”