电话挂断了。程立握着手机，站在龙潭边上，站了很久，直到晚风把眼角最后一点热意吹凉。
天渐渐黑了。
他回到厂房，最后检查了一遍机组运行情况。
所有指针稳稳地停在应有的位置，机组的嗡鸣平稳有力，像一个进入了甜美梦乡的巨人。
技术员说，可以正式送电了，调度那边已准备就绪。
程立点点头，没再多说什么。转身走出厂房，上了那辆老旧的吉普车，往镇上开。
从龙潭到青山镇，二十多里山路，他开得很快。心里有种莫名的急切，想亲眼看看那光。
远远地，他就看见了。
是灯。镇上的灯火。
不是记忆里那种稀疏昏黄、忽明忽暗的样子，而是明亮的、稳定的、一片连着一片的雪白光芒。
那光芒如此崭新，如此夺目，像是从黝黑的山坳里自然生长出来的星河。
这年春天，青山镇历史上第一个完全被电光照亮的夜晚。
主干道两边的路灯全亮了，从镇东头一直亮到镇西头，像一条笔直的、由光铺成的河流，淌进黝黑的群山怀抱里。
在许多大城市的夜晚都已习以为常的今天，这景象在偏远的青山镇，却意味着一个时代的更迭。
镇政府门口，黑压压地围了一大群人。
王有才站在最前面，张桂花在他旁边，后面是赵铁柱、刘志远、赵晓峰、沈正明、龙德海，还有田老倔。
再往后，是各村的乡亲，站满了整条街。没有人说话，所有人都仰着头，看着路灯，或者望着车来的方向，脸上映着光，眼睛里也亮晶晶的。
程立的车刚停下，人群便安静了一瞬，随即像是终于确认了什么，涌了上来。
田老倔第一个冲到车门前。他穿着一件洗得发白的旧蓝布褂子，手里高高举着一盏煤油灯——玻璃罩子熏得昏黄，满是油渍的印子。
他把煤油灯举到程立面前，手有些抖，声音沙哑却异常清晰：
“程书记，这盏灯，我用了二十三年。打七二年用起，点到今天。今天，用不上了。”
他把煤油灯轻轻放在地上，像举行一个简单的告别仪式。
那昏黄的火苗在雪白的路灯下，显得微弱而古旧，像一个即将被存入记忆的符号。
然后，他从口袋里掏出一个灯泡，普通的白炽灯泡，在头顶路灯的照射下，泛着温暖洁净的光。
“以后，用电灯。”他大声说，每一个字都像是砸在地上，又弹起来，带着回声。
这是一句宣告，
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