江城警校后门的这条巷子，十几年没变过。
不是说它没被改造过——墙刷过了，路修过了，连路灯都从白炽灯换成了LED。但那股子味儿没变。烧烤的油烟混着下水道的气味，再兑上一点路边梧桐树叶子腐烂的甜腥气，闻着就是这条巷子。
陆峥到的时候，陈默已经坐在那儿了。
最里头的那张桌子，靠着墙，头顶上有一盏灯，灯泡上蒙着一层油垢，发出的光是昏黄色的，照在人脸上像是给皮肤镀了一层旧铜。桌上摆着一盘烤串，羊肉的，肥瘦相间，孜然撒得很多，辣椒面红彤彤的。
“来了。”陈默抬头看了他一眼，没站起来。
陆峥在他对面坐下。桌子很窄，两个人的膝盖差点碰在一起。他把外套脱了搭在椅背上，拿起一串羊肉咬了一口。肉烤得刚好，外头焦脆，里头还带着汁水。
“老板没换吧？”
“没换。还是老周。”陈默拿起啤酒瓶给他倒了一杯，泡沫涌上来，漫过杯口，淌在桌面上。他用手指把泡沫抹掉，在桌布上蹭了蹭。“你多久没来了？”
“三年。调走之后就再没来过。”
“味道变了没有？”
“没变。”陆峥嚼着肉，含糊地说，“还是那个味儿。”
陈默点了点头，端起自己的杯子喝了一口。他喝酒的动作跟以前不一样了——以前是仰脖子一口闷，现在是抿，小口小口地抿，像是在品，又像是在拖时间。
两个人沉默地吃了十几串羊肉，谁都没说话。烧烤摊上的噪音填满了空档——老板老周在炉子前头翻着串子，油滴在炭上，滋啦滋啦地响；隔壁桌有几个年轻人在划拳，嗓门大得像是在吵架；巷子口有一只猫在叫春，声音又尖又细，像婴儿哭。
“你今天叫我来，”陈默放下杯子，看着陆峥，“是为了实验室那件事？”
“算是。”
“算是？那就是不全是。”
陆峥没接话。他又拿起一串肉，慢慢吃着。陈默也不催，靠在椅背上，手指在桌面上轻轻敲着。那个节奏陆峥熟悉——食指、中指、无名指，三下，停顿，再三下。以前在警校的时候，陈默思考的时候就喜欢这么敲。
“陈默，”陆峥把签子扔在盘子里，“你最近在查什么案子？”
陈默的手指停了一下。
“怎么突然问这个？”
“随便问问。”
“你从来不会随便问问。”陈默往前倾了倾身子，胳膊肘撑在桌上，“陆峥，咱们是老同学，有些话我就直说了。你今天在现场的表现，不太像一个记者
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