一幅“草书”。
黑色的、充满了生命力的墨迹，在早已泛黄的、脆弱的丝绸之上，狂放不羁地、一气呵成地，书写着一首早已无法被辨认的古老诗篇。
那字迹，时而如惊龙入海，时而如枯藤盘绕，充满了矛盾，却又达到了某种更高层次的、动态的和谐。
“凤凰之主，”赫克托的声音，很轻，很柔，像一阵拂过古琴琴弦的微风，在这座死寂的艺术馆中，缓缓响起，“您认为，这幅作品，它……完美吗？”
软榻之上，那个蜷缩的身影，微不可察地，动了一下。
许久，一个沙哑的、充满了疲惫的声音，才从那银白色的发丝之下传来。
“……不。”
福格瑞姆缓缓地，抬起了头。他那双曾经如同紫罗兰宝石般璀璨的眼眸，此刻，布满了血丝。
“它充满了‘缺陷’。”
他看着那幅草书，用一种近乎于自虐的、属于艺术鉴赏家的挑剔口吻说道：“你看，这一笔，出锋太快，导致墨色过干，出现了‘飞白’。还有这一处‘折’，转得太急，让整个字的结构，都失去了一丝平衡。至于这里……”
他仿佛要将自己对“完美”的所有执念，都发泄在这幅无辜的作品之上。
赫克托静静地听着，直到他说完。
“您说得都对，我的原体。”赫克托点了点头，表示赞同，“从‘技巧’的层面看，它确实……充满了瑕疵。”
“但是，”他话锋一转，伸出一根手指，轻轻地，虚点着那幅书法作品之上，那些……没有被墨迹所占据的、大片的空白之处。
“您是否想过，正是因为有了这些‘飞白’，才让那一笔‘捺’，充满了速度与力量感？正是因为有了那一次‘失衡’的转折，才让整幅字，都充满了挣脱束缚的、鲜活的生命力？”
“而最重要的，”他的手指，缓缓地，划过那些看似“无用”的、大片的空白，“是这里。是这些……‘留白’。”
“留白？”福格瑞姆的眼中，闪过了一丝困惑。
“是的，留白。”赫克托的声音，带着一种循循善诱的、属于“道”的韵味，“一幅画，并非色彩越是填满，就越是杰作。一篇文章，也并非文字越是密集，就越是深刻。”
“凤凰之主，您看。正是因为有了这些大片的、看似空无一物的‘留白’，才给了那些狂放的笔墨，以‘呼吸’的空间。才给了我们这些观赏者，以‘想象’的余地。”
“这片‘白’，并非‘空无’。它，是‘气’，是‘韵’，是赋
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