白骨筷子落下去的时候，没有声音。
不是那种“叮”一声清脆的响，也不是什么爆炸的轰鸣。就是静。静得像一根针掉进棉花里，静得像深夜独自一个人对着电视机发呆，屏幕上的雪花点沙沙作响，你却什么都听不见。
然后，碗碎了。
不是裂开，不是碎成几片。是塌陷。那碗“空面”在白骨筷子触及的瞬间，像被抽走了所有支撑它的东西，从立体的碗，变成平面的画，再变成一摊灰。
灰是冷的。
巴刀鱼低头看着自己的手。那双手还保持着握筷的姿势，指节僵硬，虎口发酸，像刚刚用尽全力攥住了一样什么东西，可手里明明什么都没有。白骨筷子消失了，锅铲好端端地搁在旁边，铲面上那股焦糊的豆瓣酱味儿还在。
“刚才那一下，”他的声音有些沙哑，像是刚刚喊了一整夜，“是你教我的？”
他在问自己的丹田。
丹田没有回答。但那股刚刚翻涌到顶点的玄力，正懒洋洋地退回去，像一头餍足的猫，舔着爪子，眯着眼，一副“老子刚才就是随便玩玩”的欠揍表情。
巴刀鱼忽然想起来，酸菜汤曾经跟他说过一句话——“咱们这一门的玄力，不是用来打架的。是用来还愿的。”他当时没听懂，以为是老头子喝多了瞎扯。现在他好像明白了一点点。就那么一点点。像隔着一层磨砂玻璃看灯，光在那儿，轮廓在那儿，可你看不清灯芯长什么样。
“你——”罗洪生的声音把他拉回人间。
这位自称“面阎罗”的家伙，此刻的脸上已经没有笑了。那种欠揍的笑，那种“老子什么都知道”的笑，那种能把老实人逼疯的笑，全没了。取而代之的，是一种巴刀鱼很熟悉的表情。他在城中村菜市场见过这种表情。那些卖注水肉的摊贩，被质检员当场戳穿时，就是这个表情。不是害怕，不是愤怒，是想不明白。
想不明白自己哪里露了馅。
“你怎么可能破得了我的空面？”罗洪生盯着地上那摊灰，像是在盯着一道答错了的数学题，“那是用饥饿的记忆炼出来的，没有实物，没有破绽。除非你——你吃过更深的饿？”
巴刀鱼没有回答这个问题。
他不想回答。不是因为什么高深莫测的战术，就是单纯不想说。他老爹死的那年冬天，家里的米缸见底了整整七天，他靠着啃树皮和喝凉水撑过来的。树皮是榆树皮，涩的，嚼在嘴里像在嚼自己的舌头。这件事他几乎没跟人提过。不是忘记了，是没必要
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