对不住了，诸位野爹，许狗子今天出去见女书友，回来晚了，时间不够了，明天一起补完这两天的。
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陈远舟第一次见到那盏灯，是在奶奶去世后的第三天。
老宅在浙江西部的深山里，四面竹林环绕，风一吹就像有无数人在窃窃私语。奶奶生前执意不肯搬去城里，说老宅底下埋着陈家的根，根断了，人就飘了。远舟当时不理解这话，现在也不理解，但他记得奶奶说这话时，浑浊的眼睛直直盯着堂屋正中的地面，好像在看的不是水泥地，而是很深很深的地方。
奶奶走得很突然，却也安详。九十三岁，晚饭时喝了一碗粥，吃了半块腐乳，跟保姆说了句“今天月亮真好”，就在藤椅上闭上了眼睛。嘴角还带着一点笑。
葬礼按照村里的规矩办，远舟的父亲陈建国做主，简简单单。村里来的老人不多，毕竟能记得奶奶年轻时候的人，也走得差不多了。远舟从上海赶回来，在灵堂前守了三天三夜，烧纸钱烧得手指发黄，烟熏得眼睛发红。他是陈家这一辈唯一的男丁，按规矩，他得守。
第三天晚上，宾客散尽，父亲和母亲在后院收拾东西。远舟一个人跪在堂屋的蒲团上，面前的遗像还是奶奶四十多岁拍的那张，梳着齐耳短发，眼神明亮锐利，嘴角微微上扬，下巴微微抬起，像是随时要站起来对谁发号施令。他盯着那张照片看了很久，忽然觉得照片里的奶奶和记忆里的奶奶有些对不上。记忆里的奶奶慈眉善目，脸上永远带着核桃皮一样的皱纹，说话慢吞吞的，声音沙哑，像老旧的收音机。而照片里的这个女人，分明是一个脾气很硬、骨头很硬、眼睛里藏着火的人。
远舟甩甩头，觉得是自己太累了。三天没怎么合眼，脑子有点糊涂。
他去院子里透了透气，山里天黑得早，才八点钟四周就已经漆黑一片，只有远处山腰上零星几点灯光，像是鬼火一样在竹林的缝隙里明灭。夜风带着竹叶的清香，也带着深秋的凉意，他裹紧了外套，正准备回屋，余光忽然扫到堂屋的方向有一团光。
很柔很柔的光，不是灯光那种刺目的白，也不是蜡烛那种摇曳的黄，而是一种温润的、沉静的、像老玉一样
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