颤抖：“您……是林守成林老先生？”
林守成用力地点点头，浑浊的泪水毫无征兆地涌出眼眶，顺着他深刻的皱纹蜿蜒而下。他抬起一只颤抖的手，指向怀中的铁盒，又指向脚下的土地，喉咙里终于挤出几个破碎的音节：“树……树下……苏雯……她……”
陈岚的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住。她不再犹豫，上前一步，目光坚定地迎上林守成泪眼模糊的视线：“我叫陈岚。我去了县医院，看到了1976年9月12日的产科记录。我的养母……她姓张。”
林守成浑身剧震，怀里的铁盒“哐当”一声掉落在两人之间的泥地上。生锈的盒盖被震开了一条缝隙。
陈岚蹲下身，没有去捡铁盒，而是从自己随身的公文包里，小心翼翼地取出一个透明的文件袋。里面，赫然是那张她从养母旧相册里找到的婴儿照片——小小的襁褓，皱巴巴的小脸。她将文件袋轻轻放在铁盒旁边。
林守成像是被抽干了所有力气，缓缓地、颤抖着也蹲了下来。他伸出枯瘦如柴、布满老茧和泥污的手，近乎虔诚地，打开了那个尘封了四十年的铁盒。
生锈的铰链发出刺耳的呻吟。
盒子里，静静躺着几封泛黄的信笺，字迹娟秀却带着力透纸背的沉重。最上面，是那张他早已看过无数遍的婴儿照片——同样的襁褓，同样皱巴巴的小脸。照片背面，那行模糊却熟悉的钢笔字迹再次刺痛他的眼睛：“1976年9月12日，XX县人民医院。雯。”
林守成颤抖着拿起铁盒里的照片，又颤抖着拿起陈岚带来的那张照片。
两张照片，并排放在梧桐树投下的阴影里。
一模一样。
一样的襁褓，一样的婴儿面容。一样的拍摄日期，一样的医院名称。只有照片背面的字迹，一个写着“雯”，一个写着“岚”——那是养母张玉梅后来写下的名字。
四十年的时光长河，在这一刻轰然倒流。所有的寻找，所有的等待，所有的痛苦与隐秘，所有的风雨飘摇和政治倾轧，都在这两张小小的照片面前，失去了重量。
林守成抬起头，泪眼婆娑地望向陈岚。透过她染霜的鬓角，透过她眼角的细纹，他清晰地看到了那个暴雨夜里，将铁盒深埋入土后决然转身的年轻女子。
“像……真像……”他哽咽着，泣不成声，粗糙的手指想要触碰陈岚的脸颊，却又在半空中停住，仿佛怕碰碎了这失而复得的幻影，“你的眼睛……跟雯……一模一样…
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