悉的、带着泥土和稻谷清香的气息再次涌入鼻腔时，林远山深深吸了一口气，一种近乎悲怆的归属感涌上心头。他回来了，带着一线生机，回到了这片几乎被宣判死刑的土地。
老宅依旧沉默地伫立在村口，推土机巨大的钢铁身躯在不远处蛰伏着，像一头暂时被束缚的猛兽。阳光落在斑驳的土墙上，照亮了那些深浅不一的沟壑和他童年时刻下的、早已模糊不清的身高印记。林远山推开吱呀作响的木门，灰尘在光柱中飞舞。屋内空荡而寂静，空气中弥漫着旧木头、尘土和一种难以言喻的、属于过去的味道。他走到那面藏着秘密的土墙前，手指轻轻抚过那道熟悉的缝隙。就是这里，改变了一切。
他放下布袋，没有立刻去整理信件，而是开始环顾这个承载了他整个童年、也尘封了父母半生悲欢的空间。角落里堆放着一些没来得及搬走的旧物：一个缺了口的粗陶碗，一张三条腿的矮凳，一个蒙着厚厚灰尘、竹篾编成的旧斗笠。他走过去，拿起斗笠，轻轻拂去灰尘，露出下面一个同样积满灰尘的小木箱。箱子没有上锁，他迟疑了一下，打开了它。
里面是几件叠放整齐、但布料早已失去光泽的旧衣服。一件洗得发白、肩头打着补丁的蓝色粗布上衣，是父亲常穿的；一件靛青色的土布褂子，领口绣着几朵早已褪色的、歪歪扭扭的小花，林远山记得，那是母亲的手艺。衣服下面，压着几本薄薄的、纸张发黄脆裂的小册子，是父亲当年学习用的笔记本。他小心翼翼地拿起最上面一本，翻开，里面是父亲工整有力的钢笔字，抄录着一些农业知识和零星的感想。在某一页的空白处，他意外地发现了一幅小小的铅笔画：一片稻田，两个并肩而立、只有简单轮廓的小人，手牵着手。画得极其稚拙，却透着一股小心翼翼的温柔。林远山的手指摩挲着那粗糙的纸页，仿佛能触摸到父亲当年在昏暗油灯下，偷偷描画时的心跳。
泪水毫无征兆地涌了上来。他合上笔记本，轻轻放回箱子。目光落在箱子最底层，一个用红布包裹着的小小物件上。他解开红布，里面是一个小小的、磨得光滑的银质长命锁，锁身上刻着模糊的“平安”二字。他的心猛地一揪。这是……给那个未曾谋面的姐姐准备的吧？母亲从未提起过，父亲的信中也只是寥寥数语带过那个早夭的生命。这枚小小的长命锁，像一枚冰冷的针，刺穿了时光，让他真切
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