了外面那个喧嚣而动荡的世界。树影婆娑，光影斑驳，时间仿佛在这里变得粘稠而缓慢。两颗年轻的心，在书本的字里行间，在泥土的气息里，在彼此偶尔交汇又迅速分开的目光中，悄然靠近。一种难以言喻的情愫，如同槐树根系下悄然涌动的暗流，在寂静中滋生、蔓延。
苏晓听得入神，身体不自觉地微微倾向林青山。她鬓边一缕汗湿的碎发垂落下来，随着她轻微的呼吸轻轻晃动。林青山朗读的声音顿了一下，眼角的余光瞥见那缕不安分的发丝，喉结不易察觉地滚动了一下。他强迫自己将视线重新聚焦在书页上，但心跳却莫名地快了几分。
“你看这里，”苏晓忽然指着书上一段话，声音带着一丝兴奋的颤抖，“克利斯朵夫说，真正的光明决不是永没有黑暗的时间，只是永不被黑暗所遮蔽罢了。真正的英雄决不是永没有卑下的情操，只是永不被卑下的情操所屈服罢了。”她抬起头，眼睛亮得惊人，“青山哥，你说，我们现在经历的这些……算不算黑暗？算不算卑下的情操？”
她的问题直白而尖锐，带着未经世事的单纯和知识青年特有的理想主义锋芒。林青山握着书的手指紧了紧。他当然明白她指的是什么——是繁重而看不到尽头的农活，是生活习惯的巨大落差，是某些村民偶尔流露出的排外和轻视，更是报纸广播里日益紧张的政治空气。这些无形的压力，像一张网，笼罩着每一个知青，也笼罩着这个看似平静的村庄。
“算也不算。”林青山沉吟片刻，声音低沉而慎重，“干活累，日子苦，想家，这些是眼前的难处，是‘黑暗’。但要说卑下……”他摇了摇头，目光扫过苏晓因为劳作而磨出薄茧的手指，“靠自己的双手吃饭，养活自己，为国家生产粮食，这没什么卑下的。至于别的……”他顿了顿，没有继续说下去，只是眼神里多了一丝凝重，“别想太多，做好自己该做的。”
他合上书，站起身，走到槐树粗壮的树干旁。那里有一个不起眼的、被苔藓半遮掩的树洞，洞口不大，但里面似乎有些空间。他弯下腰，仔细地清理掉洞口的一些枯枝败叶，然后小心翼翼地将那本厚厚的《约翰·克利斯朵夫》塞了进去，又用一些干燥的落叶和树皮碎片盖好。
“你这是……”苏晓惊讶地看着他的举动。
“这本书，”林青山拍了拍手上的尘土，神情严肃，“还有你带来的那些……暂时都别看了
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