只有一些叠放得还算整齐的旧物。最上面是几本纸张发黄卷边的《毛泽东选集》，书页边缘磨损得厉害。下面压着几件叠好的旧衣服，布料已经脆化，颜色褪尽。林默小心地将它们挪开，光束最终落在箱子底部一个扁平的、用旧报纸包裹着的方形物体上。
报纸已经泛黄发脆，上面的日期模糊不清。他一层层剥开，动作带着一种连自己都未察觉的屏息凝神。报纸剥落，露出了里面的东西——一个硬纸板做成的简易相框，或者说，只是一个硬纸板夹层。
他拿起它，吹掉表面的浮尘。手机光束聚焦在夹层中间那张小小的黑白照片上。
照片有些模糊，带着那个年代特有的颗粒感。背景正是那棵熟悉的老槐树，枝繁叶茂，巨大的树冠撑开一片浓荫。树下站着两个人。
左边是一个年轻男子，穿着洗得发白的旧军装，身姿挺拔，面容清俊，嘴角噙着一丝温和的笑意，眼神明亮，带着一种属于年轻人的朝气和笃定。那是林默从未见过的祖父——林青山。不是他记忆中那个佝偻着背、沉默寡言、满脸沟壑的老人，而是一个意气风发的青年。
他身边站着一位姑娘。两根乌黑的麻花辫垂在胸前，穿着素色的碎花衬衫，面容清秀，眉眼弯弯，笑容干净而明亮，带着一种未经世事的纯真。她微微侧头，看向身旁的青年，眼神里是毫不掩饰的亲近和信赖。阳光透过槐树叶的缝隙洒在他们身上，光斑跳跃，定格了那个瞬间的宁静与美好。
林默的心脏像是被什么东西狠狠撞了一下，呼吸骤然停滞。这就是苏晓？日记本扉页上那个娟秀名字的主人？祖父年轻时……曾有过这样明亮笑容的恋人？
他下意识地将相框翻转过来。照片背面，一行褪了色的蓝色钢笔字迹映入眼帘：
青山与晓，1975夏
字迹端正，带着一种内敛的力道。是祖父的字。林默认得，祖父后来记账本上的字，就是这种风格，只是后来变得更加苍劲，也更为冷硬。
“1975夏……”他低声念出这个年份，正是苏晓日记里记录的那个充满悸动、忧虑，最终走向离别的夏天。这张照片，就定格在那个风暴来临前的宁静片刻。照片上祖父的笑容，和日记里那个会讨论《牛虻》、眼睛很亮、说着“日子要有盼头”的形象，终于严丝合缝地重叠在一起。
他紧紧捏着相框的边缘，指关节因为用力而微微发白。阁楼的灰尘味似乎更浓了，呛得他喉咙发
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