小片裁剪得方方正正的白色纸片。纸片边缘微微泛黄，上面用蓝色的墨水写着几行娟秀的小字。那字迹……林默的心骤然一紧，像被一只无形的手攥住了。他认得这字迹！清秀、工整，带着女性特有的柔韧，那是母亲的字！
他屏住呼吸，几乎要将脸贴在冰凉的瓶壁上，才能看清那些被时光磨蚀得有些模糊的字迹：
“希望小默长大后，能像蒲公英一样自由。”
落款处，是一个小小的、用蓝墨水画的简笔画——一朵盛开的蒲公英，圆圆的绒球，几缕细线代表飘散的种子。
“小默……”林默喃喃念出这个只有母亲才会叫他的乳名，声音干涩得厉害。一股巨大的酸楚毫无征兆地从心底最深处翻涌上来，瞬间冲垮了理智的堤坝，直冲眼眶。
“轰”的一声，记忆的闸门被彻底冲开。
不是父亲埋信的那个模糊春日午后，而是另一个更加清晰、更加沉重的画面，带着消毒水的气味和死亡临近的阴影，猛地撞入脑海。
那年他十岁。院子里的梨树刚刚挂满青涩的小果。空气里不再是甜香，而是弥漫着一种压抑的、令人心慌的沉寂。母亲病了，病得很重。她不再能利落地操持家务，不再能站在梨树下笑着唤他回家吃饭。她大部分时间都躺在里屋的床上，瘦得脱了形，脸色是蜡黄的，只有那双眼睛，依旧温和，却盛满了深深的疲惫和一种林默当时无法理解的眷恋。
那是一个黄昏。夕阳的余晖透过窗户，将房间染成一片昏黄的金色。母亲难得地精神好了一些，她靠在床头，招手让小林默过去。
“小默，”母亲的声音很轻，像怕惊扰了什么，“陪妈去院子里走走，好吗？去看看梨树。”
小林默点点头，小心翼翼地搀扶着母亲下床。母亲的身体轻飘飘的，仿佛一阵风就能吹走。他扶着母亲，一步一步，缓慢地挪到院子里。夕阳把他们的影子拉得很长很长。
母亲在梨树下站定，仰头望着枝叶间那些青涩的小梨，看了很久很久。晚风吹过，树叶沙沙作响。她低下头，从口袋里掏出一个东西，递给小林默。
就是眼前这个玻璃瓶。瓶子里装着几朵刚刚采摘下来的、毛茸茸的白色蒲公英绒球，饱满而轻盈，在夕阳下仿佛镀着一层金边。
“小默，帮妈妈个忙。”母亲的声音带着一种近乎虚幻的温柔，“在梨树根旁边，挖个小坑，把这个瓶子埋进去。”
小林默虽然不解，但还是听话地找来小铲子，在母亲指
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