种纯粹的、毫无负担的、属于年轻人的爽朗笑声，在寂静的雨夜里显得格外突兀，又格外瘆人。
林默僵在炕上，血液仿佛凝固了。他死死盯着那面墙，仿佛想用目光穿透厚厚的土坯，看清声音的来源。是幻觉？是祖父日记带来的心理暗示？还是……这老屋真的有什么不干净的东西？
那欢快的笑声和劳作声持续了大约几分钟，渐渐低了下去，最终被越来越大的雨声彻底淹没。老屋重新陷入一片死寂，只剩下林默粗重的呼吸声和擂鼓般的心跳在黑暗中回荡。他维持着僵硬的坐姿，直到手脚冰凉，直到窗外的天色由浓黑转为一种压抑的灰白。
雨还在下，淅淅沥沥，敲打着这个被遗忘的角落。林默一夜未眠。
天光艰难地透过糊着破纸的窗棂，照亮了满室狼藉。林默的眼窝深陷，眼下挂着浓重的青影。他几乎是立刻翻身下炕，抓起枕边的日记本，手指因为紧张而微微颤抖。他飞快地翻动着泛黄的纸页，目光急切地扫过一行行工整的字迹。
“戊子年三月初九，晴。村东头王老哥家添丁，名唤铁柱。土地记得。”
“庚寅年四月十八，雨。后山竹林新笋破土，青翠喜人。土地记得。”
……
不是这些。他需要更早的，关于这院子的。
终于，在日记本靠前的位置，一行字跳入眼帘：
“丙戌年二月廿二，晴。院中新栽梨树一株，于东墙根下。盼其亭亭如盖，荫蔽后人。土地记得。”
丙戌年……林默心算了一下，七十年前！二月廿二，春天！栽梨树！东墙根下！
昨夜那模糊的“挖深点”、“扶稳了”、“填土”、“踩实喽”……还有那年轻的笑声……像一道闪电劈开了混沌的记忆！祖父！是年轻的祖父！他在记录他种下那棵梨树的情景！而那声音……那声音是从墙壁里渗出来的七十年前的记忆！
这个认知让林默浑身发冷，又有一股难以言喻的战栗从心底升起。他猛地合上日记，冲出里屋，穿过积满灰尘的堂屋，一把拉开了吱呀作响的堂屋门。
雨后的清晨，空气湿冷而清新，带着泥土和青草的气息。院子里杂草丛生，几乎没过脚踝，沾着晶莹的水珠。林默的目光急切地扫向东墙根——日记里记载的梨树位置。
没有亭亭如盖的梨树。
只有一片被雨水冲刷得格外干净的泥地。而在那片泥地的中央，一个低矮的、碗口大小的树桩，突兀地杵在那里。树桩的断面已经发黑腐朽，边缘参差不齐
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