透风雪，看到了巷子深处那棵沉默的老槐树，“我要让所有人都知道，槐树巷的故事，我爸的故事，那些街坊们的故事！就在老槐树下！”
三天后，一个清冷的早晨。林书恒将书店里那张父亲年轻时在槐树下、抱着刚开张书店牌匾的旧照片放大冲洗出来，小心地装进简易的塑料相框。他翻出铁盒里那张父亲灿烂笑着的照片，还有那本写满1987年夏天秘密的日记。他找到陈卫国提供的、当年他未能刊发的那篇详细报道的底稿复印件。他将这些一一陈列在老槐树下那张父亲曾经用来下棋的旧石桌上。
他还用硬纸板写下了简短的说明：“1987，槐树巷的守护与沉默——一段被掩埋的历史。”字迹笨拙却用力。
寒风呼啸，卷起地上的枯叶和尘土。最初的几个小时，只有零星几个老街坊路过。张奶奶被孙子搀扶着，颤巍巍地走过来，浑浊的眼睛盯着林正华那张灿烂的照片，嘴唇哆嗦着，最终只是长长叹了口气，摇了摇头，被孙子拉走了。老王头裹着棉袄远远看了一眼，便缩着脖子快步离开。老刘骑着三轮车经过，瞥了一眼，哼了一声，头也不回地蹬走了。
石桌旁空落落的，只有林书恒一个人守着。寒风像刀子一样刮在脸上，手指的伤口在冷空气中冻得发麻。挫败感如同冰冷的藤蔓，悄悄爬上心头。他想起父亲当年签下协议时的孤独背影。难道，历史真的如此轻易就能被抹去？连守护它的人，都选择继续沉默？
他深吸一口气，拿出手机，对着石桌上的展品，拍下了第一张照片。他登录了几乎废弃的社交媒体账号，手指因为寒冷和激动而微微颤抖，敲下了一段文字：
“槐树巷，正在消失。但在它彻底消失前，有些故事必须被记住。1987年夏天，一场大火，一次抗争，一份沉重的协议，一个被误解的父亲。我是林书恒，林正华的儿子。今天，在老槐树下，我想讲述这段被时间掩埋的往事。不为控诉，只为记住那些守护家园的普通人。如果你也曾是槐树巷的一员，或者你的长辈曾在这里生活过，欢迎你来听听，或者，说说你知道的故事。”
他按下了发送键。信息像一颗投入死水的小石子，瞬间消失在茫茫网络之中。
时间一分一秒过去，石桌旁依旧冷清。就在林书恒以为这微弱的呼喊也将被寒风吹散时，他的手机屏幕突然亮起，连续不断的提示音打破了寂静。点赞、转发、评论…
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