路绕开了老槐树，小卖部换成了带LED灯牌的“惠农超市”，村口那口辘轳井被围起来做了景观，旁边立着一块石碑，刻着“青禾村水源记忆”。可土地没变。它沉默地铺展着，褐黄、深褐、黑褐，层层叠叠，如大地摊开的掌纹。它记得所有踩过它的人，记得每一道犁沟的深浅，每一粒种子破土时的震颤，每一次跪伏祈雨时额头触地的温度。
她推开自家院门。门轴吱呀一声，像一声悠长的叹息。院中那棵老枣树还在，枝干虬曲，树皮皲裂如老人手背的血管。树下摆着一张竹床，父亲躺在上面，瘦得只剩一把骨头，胸口微微起伏，呼吸声轻得像一片羽毛落地。他听见动静，缓缓转过头，浑浊的眼睛在看见她的刹那，亮了一下，又迅速黯下去。
“晚晚……”他声音嘶哑，“你妈……在西屋。”
林晚喉头一哽，没应声，只快步穿过天井。西屋门虚掩着，她推门进去。
母亲躺在土炕上，盖着那床洗得发白的蓝印花被。她瘦得脱了形，颧骨高耸，眼窝深陷，可那双眼睛，依旧清亮，像两枚沉在深潭底的黑曜石。她看见林晚，嘴角极轻微地向上牵了牵，枯瘦的手从被子里伸出来，朝她招了招。
林晚跪坐在炕沿，握住母亲的手。那手冰凉，薄得能看见青紫色的血管。
“妈……”她声音发颤。
母亲没说话，只是用拇指，一下一下，摩挲着她手背上凸起的骨节。那动作很慢，很轻，像在抚摸一件失而复得的旧物。良久，她才开口，声音细若游丝：“地……你去看了吗？”
林晚一怔，点头。
“东坡那块……”母亲喘了口气，目光仿佛穿透了土墙，投向远方，“……你小时候，和陈砚……一起种过南瓜的地。”
林晚的心猛地一缩。
陈砚。
这个名字像一枚生锈的钥匙，猝不及防捅进她心底最深处那把锁。二十年了。她刻意遗忘，刻意绕行，刻意在每一次城市霓虹的迷醉里，用更响亮的笑声、更锋利的谈吐、更不容置疑的成功，将它死死压住。可此刻，它被母亲一句轻飘飘的话，掀开尘封的盖子，带着陈年泥土的腥气与阳光暴晒后的干燥热浪，扑面而来。
她没应，只把母亲的手贴在自己脸颊上，蹭了蹭。
母亲却笑了，眼角的皱纹舒展开，像一朵干枯却依然柔软的花：“他……去年……把地……租下来了。”
林晚猛地抬头。
“租？”
“嗯。”
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