混着泥水渗出来。
这时，一把黑伞无声地罩在她头顶。
她抬头。
陈砚站在那儿，裤脚沾着泥点，衬衫袖子卷到手肘，手里拎着一只铝制饭盒，另一只手撑伞。他没说话，只蹲下来，将饭盒放在干净些的砖沿上，然后伸手，一张一张，把浸透的提纲拾起，叠好，轻轻放进她怀里。
“纸湿了，字会糊。”他声音很轻，几乎被雨声吞没，“明天重印。”
她怔怔看着他。雨水顺着他额角滑下，淌过眉骨，停在下颌，再滴落。他睫毛很长，被水汽打湿，粘在一起。
“谢谢。”她声音发紧。
他点点头，起身，把伞柄塞进她手里：“拿着。”
“那你……”
“我跑得快。”他答完，转身冲进雨幕。
她看见他单薄的背影在灰白雨帘中一闪，便没了踪影。只有那把黑伞，还留在她手里，伞骨冰凉，伞面上雨水噼啪作响。
后来，伞还回去了。可有些东西，却没还。
比如，他每天清晨六点准时出现在校门口那棵老槐树下，等她一起走路上学。他从不并肩，总落后半步，像一道沉默的影子。她若走得快，他便加快脚步；她若停下系鞋带，他也停下，目光投向远处山峦，仿佛只是恰好同路。
比如，物理课上她总弄不懂电磁感应的右手定则，某天课后，他默默把一本手抄笔记推到她桌角。纸是裁成统一大小的作业本纸，字迹工整如印刷体，每一页都画着清晰图示，关键处用红笔圈出，旁边批注：“拇指=电流方向，四指=磁场方向，掌心=受力方向。”末页空白处，只有一行小字：“多练三次，就熟了。”
她翻到最后一页，指尖停在那行字上，久久未动。
再比如，县中每年五月办“山野采风周”，学生分组去周边村落记录民谣、采集植物标本。林晚被分到陈家坳，组长正是陈砚。
那天他们沿着田埂往山坳走，她穿了双新买的白球鞋，没走两里地，鞋帮就沾满黄泥，鞋底被碎石硌得生疼。他忽然停下，从背篓里取出一双草鞋——编得极密实，鞋底厚，鞋面宽，还带着青草的清香。
“换上。”他说。
她摇头：“不用，我能走。”
他没坚持，只把草鞋塞进她背篓，自己脱下胶鞋，赤脚踩进田埂边的泥沟里，俯身拨开浮萍，捞出几只青背虾，又掐下几茎嫩藕芽，洗净，放进她带来的搪瓷缸里。
“尝尝。”他递过来。
藕芽清脆，微甜带涩；
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