凝望，郑重其事地，埋进了他一生眷恋的土地里。他相信，土地会替他守着，守到某一天，某个与他血脉相连的人，赤着脚，踩上这田埂，弯下腰，拨开泥土——
就像此刻的我。
我抬起头，望向窗外。雨早已停了。西边天际，一道虹桥横跨田野，七彩分明，一头扎进青芦田幽深的水光里，另一头，隐入远处黛青的山峦。
我慢慢合上匣盖，那声“咔哒”，轻得如同一声叹息，又重得如同一声叩门。
从此，我成了青芦田新的守墓人。
不，不是守墓。是守约。
守一个埋在泥土里，却从未腐烂的约定。
我十六岁那年，第一次独自下田插秧。
春寒料峭，水田冷得刺骨。我挽起裤管，赤脚踩进泥里，冰凉的淤泥瞬间没过脚踝，吸住脚掌，每拔一步都费力。母亲在田埂上看着，没说话，只把一捆青翠的秧苗递给我。
“手要稳，苗要直，根要深。”她只说了这一句。
我学着大人的样子，左手分秧，右手插。秧苗细弱，手指稍一用力就折断。我咬着牙，一遍遍试，指甲缝里塞满黑泥，指腹被粗糙的叶缘刮出道道血丝。水田寂静，只有我粗重的呼吸声，和秧苗入泥时“噗”的一声轻响。
插到田中央时，我直起腰，抹了把额上的汗。目光无意间扫过田埂——就在那棵歪脖子柳树旁，泥土颜色果然略浅，略松，像一道尚未愈合的旧伤疤。
我的心跳，骤然失序。
我放下秧苗，蹚着水走上田埂，蹲在那处新土旁。手指插入微凉的泥土，轻轻拨开。没有匣子。只有一小片被压实的、颜色更深的土块，下面，压着一张折叠得极小的纸片。
我屏住呼吸，将它取出，展开。
是半张信纸的残片。字迹熟悉，是沈砚之的笔锋，只是被水洇得模糊，只余下零星几个字：
……你若来……脚印……比我的……深……
后面，是大片被水泡开的墨团，像一朵绝望的、黑色的花。
我把它贴在胸口，闭上眼。冰凉的纸片紧贴着皮肤，仿佛隔着三十年光阴，触到了那个少年同样冰凉而滚烫的心跳。
原来，他不仅埋下了匣子，还悄悄留下了一道引路的痕迹。一道只有真正属于这片土地的人，才能读懂的密码。
从此，我开始留意田埂上的每一处异样。一处新翻的土，一道被踩得格外瓷实的印痕，一株长得格外倔强的狗尾巴草……我渐渐发现，青芦田的“记忆”，并非
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