“林老师，您以前也在这儿上学吗？”
“陈老师说您作文写得最好！”
“您能教我们写土地吗？”
她蹲下来，平视孩子们的眼睛。
“写土地，不用笔。”她摊开手掌，掌心还残留着早晨翻地时沾的赤褐色泥土，“要用这里。”
她指指心口。
“还要用这里。”她指指脚底。
孩子们懵懂。
陈砚走过来，蹲在她身边，从口袋掏出一小包种子，倒进她掌心。
是“金穗一号”。
饱满，金黄，在阳光下熠熠生辉。
“林老师，”他望着她，声音很轻，却让所有孩子都安静下来，“教他们种吧。”
她点头。
她牵起第一个孩子的手，把他小小的手掌覆盖在自己掌心之上。
泥土的微凉，种子的坚硬，孩子的体温，还有他覆在她手背上的温度——层层叠叠，汇成一股暖流，直抵心尖。
她忽然明白：
土地从不遗忘。
它把记忆深埋，只为等一个春天，让所有过往破土而出，长成新的麦穗，在风里，簌簌作响。
一休悦读（原：阅读宝）偷接口死m