种机，修碾米机，也修村里老人坏掉的老式收音机、锈蚀的搪瓷缸。他手指粗粝，指甲缝里永远嵌着洗不净的油污，可修好的东西，总比原来更顺手，更耐用。人们说，陈砚的手有灵性，像土地本身长出来的。
他很少提起林晚。只有一次，醉酒后，对着村口那棵三人合抱的老槐树喃喃自语：“她脚印那么浅，怎么就踩进我心里，再也拔不出来了呢？”
树影婆娑，无人应答。
时间在土地上流淌，无声无息，却刻下最深的沟壑。
陈砚三十岁那年，父亲病逝。葬礼简单，就在屋后山坡上。下葬那日，天阴得厉害，风卷着枯叶打旋。陈砚亲手铲起第一锹土，黑褐色的泥土簌簌落下，盖住棺木。他忽然想起十二岁那年，也是在这片坡地上，他和林晚并排跪在新翻的泥土旁，埋下几颗葵花籽。林晚说：“埋得深一点，它们才有力气往上长。”
如今，那片葵花早已不见踪影，只余下荒草萋萋。他铲土的动作顿了顿，喉头哽咽，却没让一滴泪落下。
葬礼后第三天，他翻出那个硬壳笔记本。扉页上，林晚写下的名字已被岁月磨得模糊，唯有“1998.06”几个数字，还倔强地透着蓝。他翻开，里面密密麻麻，全是字。不是日记，不是随笔，而是记录——记录这片土地上发生的一切：哪块田今年墒情好，哪片坡地适合种豆，哪户人家的牛最近不吃草，哪棵老梨树今年开花早了五天……字迹由少年时的歪斜，渐趋沉稳，最后竟有了几分匠人的笃定与耐心。这本子，是他代替林晚，替她那双曾赤脚丈量过每一寸泥土的脚，继续行走、记录、铭记。
他开始在笔记本空白处，画脚印。
起初是临摹：父亲下地时留在田埂上的、母亲晾衣绳下踩出的、邻家孩子追鸡时溅起的泥点……后来，他开始凭记忆画。画十二岁那年，林晚赤脚踩在泥地里的印痕——脚掌饱满，脚跟圆润，脚尖微微上翘，带着少年人特有的生机与无畏。他画得极慢，一笔一划，仿佛在雕琢一件稀世珍宝。铅笔芯断了三次，他换上新的，指尖被石墨染得乌黑。
画完，他久久凝视。那脚印静卧纸上，仿佛随时会洇开，渗入纸背，长出青草。
四十一岁生日那天，陈砚收到一个快递。没有寄件人信息，只有收件地址，精确到门牌号。他拆开，是一个素白的纸盒。盒内铺着柔软的绒布，绒布上，静静躺着一双布鞋。
本章未完，请点击下一页继续阅读！