落在远处山坳里——那里，是阿公的父亲，阿沅的太爷爷长眠的地方。阿婆说，太爷爷就是在这片田里倒下的，倒在他亲手开垦的第七块坡地上，手里还攥着一把没来得及撒完的荞麦种。
“他倒下时，手里攥着种，嘴里还念叨着‘墒情正好’。”阿婆的声音很轻，像怕惊扰了风中的往事，“地没忘他，年年都长出最好的荞麦。”
阿沅听不懂“墒情”，但她记住了“地没忘他”。她悄悄走到阿婆身边，挨着她坐下，把小脑袋靠在阿婆温热的胳膊上。阿婆没说话，只是把手里掐好的豆角放进竹篮，又从篮子里拿出一颗饱满的、青翠欲滴的豆角，轻轻塞进阿沅嘴里。
豆角清甜，带着一丝微涩的草香，汁水在舌尖迸开。阿沅嚼着，望着远处起伏的山峦，忽然觉得，那山峦的轮廓，竟与阿公脊背弯下的弧度如此相似——都是沉默的、承重的、被岁月压弯却始终未折的脊梁。
四
老屋的夜晚，是另一种丰饶。
夏夜，蚊虫嗡鸣，阿沅躺在竹床上，阿婆摇着蒲扇，扇底生风，带着艾草熏过的微苦清香。扇子摇动，光影在墙壁上晃动，像一群无声游弋的鱼。阿沅数着墙上晃动的光斑，数着数着，眼皮就沉了下去。
冬夜，炭盆里红炭明明灭灭，阿公坐在旁边，用桐油浸过的麻线，一针一针，修补着阿沅撕破的书包带子。火光映着他专注的侧脸，每一道皱纹都清晰可见，像田埂上被犁铧翻开的新土。他手指粗大，动作却异常灵巧，麻线穿过粗布，发出细微的“嘶嘶”声，像蚕在啃食桑叶。
“阿公，书包带子破了，是不是我跑得太快了？”阿沅裹着厚棉被，只露出一双眼睛。
阿公头也不抬，嘴角却微微向上弯了一下：“跑得快，带子才容易破。可带子破了，补上就行。人要是跑得慢了，地上的草，可就要长到脚面上来了。”
阿沅似懂非懂，只觉得阿公的话，像田埂上的风，吹过来，带着泥土和青草的气息，听不太清，却莫名地熨帖。
老屋的夜晚，还有声音。
雨夜，雨点敲打瓦片，先是疏疏落落，继而连成一片，哗啦啦，像无数细小的鼓槌在敲打一面巨大的、古老的鼓。雨水顺着瓦槽流下，在天井青砖上溅起一朵朵水花，又汇成细流，汩汩地流向墙根的排水孔。阿沅听着这声音，仿佛听见了土地在酣畅地饮水。
雪夜，万籁俱寂，唯有雪落无声。阿沅半夜醒来，透
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