他：“喏，哨子。你吹给我听。”
他接过来，放在唇边，鼓起腮帮用力一吹——“呜——”一声悠长而喑哑的哨音，惊起树上一群麻雀。她咯咯笑起来，笑声清脆，撞在槐树苍老的躯干上，又反弹回来，落进他年少的心里，生了根。
那哨音，他再没吹响过。可那笑声，却从未真正消散。
他直起身，抬头望向槐树冠。浓密的枝叶在夜色里静默如墨，唯有几颗早熟的槐米，在枝头幽幽泛着微光，像凝固的星子。他忽然想起她走后第三年，他第一次去省城找她。她站在师范学院门口的梧桐树下，穿着素净的白裙子，长发披肩，比从前更瘦，也更沉静。她见到他，没有惊讶，只是安静地笑了一下，说：“砚子，你来了。”
他们在校园里走了很久。梧桐叶影斑驳，落在她白裙子上，也落在他洗得发硬的工装裤上。她问他家里地里的麦子收成，问王婶家新添的小孙子，问老槐树今年开了几茬花。她问得那样细致，仿佛从未离开过。可当他说起村里修路，说起谁家盖了新瓦房，说起自己跟着师傅学木工，她只是听着，眼神温润，却像隔着一层薄薄的、无法穿透的琉璃。晚饭后，他送她回宿舍楼。路灯昏黄，将两人的影子拉长又缩短。走到楼下，她停下，从随身的小包里拿出一个东西，塞进他手里。是一个小小的、用梧桐树皮卷成的哨子，打磨得光滑圆润，哨口处还系着一根细细的红绳。
“还记得吗？”她声音很轻，像怕惊扰了夜色，“你吹给我听。”
他握着那温润的树皮哨子，喉咙发紧。他把它凑到唇边，深吸一口气，用力吹——“嘶……”只有一声短促的、不成调的气音，哨子竟没响。他窘迫地低下头，脸颊发烫。
林晚却没笑。她静静看着他，然后伸出手，指尖轻轻拂过他紧绷的下颌线，那触感微凉，带着梧桐叶的清气。她的声音低得几乎听不见：“砚子，有些路，只能一个人走。有些声音……”她顿了顿，目光掠过他手中的哨子，又落回他脸上，清澈见底，“……得等风来。”
风没来。他终究没能吹响那个哨子。第二天，他坐最早的班车回了村。那支梧桐哨子，他一直带在身上，直到某天掏口袋时，它无声无息地滑落，消失在村口那条浑浊的排水沟里。他蹲在沟边找了很久，手指在淤泥里摸索，指甲缝里塞满黑泥，却再也找不到那抹温润的浅褐。
陈砚收回手，
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