个脚印里，脚掌严丝合缝地覆住那小小的凹痕，仿佛这样就能把她留在原地，永远不走。
可脚印终究会被风抹平，被雨冲淡，被新翻的泥土覆盖。
陈砚站起身，挥锄。锄刃切入泥土，发出沉闷而厚实的“噗”一声。黑土翻卷上来，湿润，肥沃，带着一种近乎温柔的阻力。他一下，又一下，节奏缓慢而坚定。锄头起落间，泥土的气息愈发浓烈，混着雨后青草与野蔷薇的微涩芬芳。汗水很快浸透他的后背，沿着脊沟蜿蜒而下。他并不擦，任它流。这土地记得他的汗，如同记得林晚的泪。
那年她十七岁，高考放榜日。她考上了省城的师范大学，而他落榜了。消息传来那天，天也这样阴着，闷热得令人窒息。她没哭，只是默默走到这块地头，坐下，把脸埋进膝盖。他远远站着，不敢靠近，只看见她单薄的肩膀在红格子衬衫下微微耸动。夕阳把她的影子拉得很长，一直伸到他脚边，像一道无声的邀请。他终于走过去，在她身边坐下，没说话，只是把手里的冰镇酸梅汤递过去。玻璃瓶沁着水珠，凉意透过瓶壁渗进他掌心。她接过去，喝了一大口，酸涩的汁液滑入喉咙，她长长吁出一口气，声音轻得像叹息：“砚子，我得走。”
他点头，喉咙发紧：“嗯。”
“等我毕业，我就回来教书。”她侧过脸看他，眼睛很亮，盛着夕照，也盛着不容置疑的承诺，“咱们一起守着这块地，守着这村子，好不好？”
他望着她眼中跳跃的光，郑重地点头：“好。”
她笑了，伸手，用指甲在他手背上轻轻划了一道：“拉钩。”
他伸出小指，勾住她的。她的指尖微凉，带着薄汗，指甲边缘有一道浅浅的月牙白。那道划痕，他洗了三天澡才淡下去，可皮肤下，仿佛还留着那一点微痒的触感。
锄头再次落下，翻起的新土里，赫然露出一小截青灰色的陶片。陈砚停下动作，俯身拾起。陶片不大，边缘锋利，一面光滑，另一面有模糊的刻痕。他用拇指反复摩挲那刻痕，指尖传来细微的凹凸感。忽然，他屏住呼吸——那不是随意的划痕，是字。两个字，笔画稚拙却用力，深深刻进陶胎：“晚砚”。
是他十四岁那年，和林晚在河滩上玩泥巴，两人各捏了一个歪歪扭扭的小陶罐。她捏的罐子上，刻了“晚砚”；他捏的罐子上，刻了“砚晚”。他们把罐子埋在老槐树根下，约定十年后挖出来。可第二
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