林砚第一次踏进青梧园区时，三十七岁，西装袖口磨得发亮，公文包边角微微翘起，像一道未愈合的旧伤。他站在园区东门石阶下仰头——灰白水泥墙爬满枯藤，铁艺门牌锈迹斑斑，“青梧电子工业区”七个字被风雨蚀去最后一笔“区”，只剩“青梧电子工业”六字悬在风里，像一句被截断的遗言。
没人告诉他这里早已停产十年。
他只是按着人事部发来的电子函件导航而来：地址无误，坐标精准，连门禁系统都还亮着幽蓝微光。保安老周从传达室探出半张脸，叼着半截烟，眯眼打量他：“找谁？”
“林砚。新任园区资产盘活协调组组长。”
老周没说话，只把烟从右嘴角挪到左嘴角，吐出一缕灰白：“协调？这儿连耗子都搬走三年了。”
林砚没笑。他掏出工作证递过去，塑料卡面映着冬日稀薄的光。老周扫了一眼，又抬头看他，目光停在他左手无名指根——那里有一圈极淡的、近乎褪尽的戒痕。
“进来吧。”老周推开铁门，铰链发出悠长干涩的呻吟，仿佛整座园区在翻身。
青梧园区占地三百二十七亩，曾是华东最大半导体封装测试基地。鼎盛时，三万工人昼夜轮转，流水线二十四小时不熄灯，洁净车间里空气流动如呼吸，晶圆在真空腔中无声旋转，像被时间托举的微型星轨。如今，它静卧在城郊接壤的丘陵缓坡上，背靠赭色山体，面朝一条浑浊的支流——梧溪。溪水早失了名字里的“梧”字气韵，只余淤泥与浮萍，在冬阳下泛着陈年油渍般的暗绿。
林砚的办公室在原行政楼三楼东侧，窗框歪斜，玻璃裂着蛛网纹。推开门，灰尘在斜射光柱里浮游，像无数细小的、不肯落定的魂灵。桌面上积灰寸许，唯有一处被反复擦拭过——长方形轮廓，约A4纸大小，边缘清晰，中央却凹陷下去，仿佛曾长久压着一本硬壳册子，而册子早已不知所踪。
他放下包，指尖拂过那片光滑的凹痕。凉的。
手机震动。是陈总监，集团总部资产运营中心负责人。
“林工，青梧那边情况如何？”
“刚到。空。”
“空？图纸、档案、设备清单、产权凭证，全在云盘‘青梧专项’文件夹。你先看，下周二前交首份盘活可行性报告。”
“设备还在？”
电话那头顿了两秒。“理论上在。但……去年安全巡检报告说，B2厂房二楼东区承重梁有结构性位移，C区危化
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