等你回来，一起撒第一批有机肥。”
我跟着他往坡上走。雨丝渐密，打湿了我的头发和睫毛。泥土的气息浓烈起来，混合着腐叶、青草和某种难以言喻的、温厚的甜香——那是土地在雨中舒展筋骨的味道，是童年无数次赤脚奔跑时，从脚趾缝里钻进来的味道。
到了地头，父亲正弯着腰，用一把小铲子仔细清理田埂上的杂草。他听见动静，直起腰，抹了把脸上的雨水。十年光阴在他脸上刻下更深的沟壑，可那双眼睛，依然清亮如青石坳的溪水。
他没说话，只是把手里的小铲子递给我。
我接过。铲柄是老槐木做的，被无数双手磨得温润光滑，上面还留着几道浅浅的刻痕——那是我十岁时，用小刀刻下的身高标记。
我蹲下身，学着父亲的样子，用铲尖拨开湿润的黑土。泥土松软，带着地心深处传来的微温。铲子陷进去，发出轻微的“噗”一声，像土地在叹息，又像在欢迎。
就在这时，我左手无名指上那枚银戒指，不经意间蹭过土层表面。它是我三年前在珠宝展上买的，极简设计，内圈刻着一行小字：“StayGrounded.”（脚踏实地）。当时觉得时髦，如今才懂，这句英文，早被青石坳的方言写过了千遍万遍。
父亲蹲在我身边，从怀里掏出一个小布包。打开，是几粒饱满的、泛着暗红光泽的种子。
“红豆。”他说，“老品种，咱们这儿叫‘相思豆’。不卖钱，不入药，就图个吉利——种下去，根扎得深，藤蔓攀得高，结的豆子，红得像心。”
我拈起一粒。它沉甸甸的，带着体温，表皮有细微的凹凸，像微型的山峦。
“爸，为什么选这个？”
父亲望着远处雨雾中的山影，声音很轻：“因为啊，有些东西，埋得越深，长得越旺。就像人心里的事，压得越久，越不敢碰……可只要土还在，它就一直等着，等你弯下腰，把它重新种回去。”
雨声沙沙，盖住了所有言语。
我捏着那粒红豆，把它轻轻按进新翻的泥土里。指尖触到下面一层更凉、更密实的熟土——那是父亲年复一年深耕细作的结果，是无数个晨昏里汗水滴落的结晶，是时间用最笨拙也最虔诚的方式，写下的契约。
泥土温柔地合拢，覆盖住那一点微小的红。
——
我在青石坳留了下来。
没开公司，没搞文旅，没做网红直播。只是和父亲一起，把东坡下那两亩三分
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