道道新鲜的伤口，烙在陈默心上。他蹲在57号树旁，小心翼翼地用塑料袋套住那个散发着死亡气息的玻璃瓶，手指不受控制地微微颤抖。骷髅头和交叉骨头的标志在晨光下显得格外狰狞。昨夜涌入脑海的混乱记忆碎片——狂热的呐喊、燃烧的火把、祖父挡在树前的身影、暴雨中加固茶树的坚持、还有那滴落在根须上的鲜血——此刻仍在神经末梢隐隐作痛，与现实中的毒药瓶交织在一起，形成一种沉甸甸的窒息感。
“这帮畜生！”一个后生咬牙切齿地骂了一句，用锄头狠狠砸向地面，溅起一小片泥土。
老杨头蹲在另一棵被标记的老树旁，仔细检查着树根周围的土壤，浑浊的眼睛里满是凝重。“不是砍，是毒……这是要断根啊。”他声音沙哑，带着一种深深的疲惫和愤怒，“比直接砍了还歹毒。砍了还能发新芽，毒死了，就真的什么都没了。”
陈默站起身，将封好的毒药瓶交给老杨头。“杨伯，这个，得想办法送去检验。是证据。”
老杨头接过瓶子，掂了掂，沉重地点点头。“放心，我找人办。你……”他看向陈默布满红血丝的眼睛和手肘处明显肿起的淤青，“回去歇歇吧，折腾了一宿。”
陈默摇摇头，目光扫过这片在晨雾中沉默的茶山。“睡不着。”他低声说。那些记忆碎片，尤其是祖父年轻时的身影和那近乎悲壮的守护意志，像烙印一样刻在他脑海里。他需要答案。这片土地，这些茶树，它们到底承载着什么？为什么几代人，不惜流血牺牲也要守护它们？仅仅是经济作物吗？不，绝不止于此。
他拖着疲惫的身体回到老屋。祖父的房间依旧保持着原样，那张老旧的八仙桌，那个沉重的樟木箱子。他记得祖父临终前，曾用枯瘦的手指，反复摩挲过箱子的锁扣。当时他只以为是老人无意识的动作，现在想来，那眼神里分明藏着未尽的话语。
陈默深吸一口气，走到樟木箱前。箱子没有上锁，他掀开沉重的箱盖，一股混合着樟脑、旧书页和淡淡茶香的陈旧气息扑面而来。里面大多是祖父的衣物和一些老旧的农具图纸。他一件件仔细翻找，手指拂过每一寸箱底和箱壁。当他的指尖触碰到箱底一块略微凸起的木板时，心跳骤然加速。
他小心地撬开那块活动的木板，一个狭小的暗格露了出来。里面没有金银财宝，只有一本用深蓝色土布包裹着的、更显古旧的笔记本。笔
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