从视野边缘往中间弥散，把院中的青砖地、案几、小吏的帽翅、军尉身上的甲片，全都裹了进去。所有的轮廓都柔和了一瞬，所有的颜色也淡了一分，像蒙了一层纱。
下一个刹那，他猛地意识到。
自己不再是楚临齐了。
他还站在原地，还是同一个院子，同一块青砖地，同一缕从院墙上方斜照下来的日光。可他和这一切之间，像是隔了一层看不见的东西，薄得像一块打磨到极致的冰，看得见，听得见，却怎么也触不到。
他再也控制不了这具身体了。手脚不听使唤，意志伸出去，就像把手伸进水里捞月亮，指尖刚碰到水面，月亮就碎了，连一丝痕迹都留不下。
他也不能开口了，嘴唇、舌头、声带，全都不属于他，任凭他怎么用力，也发不出半点声响。他能感觉到这具身体在呼吸，胸膛起伏，气息进出，可那呼吸的节奏、气息的温热，都与他无关。
触觉也消失了。
日光照在身上，没有半点暖意；风吹过脸颊，没有一丝凉意；靴底踩着青砖地，青砖的硬度、砖缝里青苔的湿滑，全都没了踪影，仿佛他的身体，变成了一缕无形的烟。
连痛感也没了。
丹田里原本隐隐的酸胀，那是常年握枪留下的肌肉记忆，是刻在这具身体深处的回响，方才他还能清晰感受到，此刻却荡然无存，空荡荡的。
他变成了一个旁观者，悬在半空中，安安静静看着下面那个少年。
那个叫楚临齐的少年，十五岁，陇西人氏，穿着灰褐色的粗布衣袍，背上行囊上系着一杆白蜡木枪。
他站在募兵处的案几前，日光从院墙上方斜照下来，落在他的肩上，落在他的脊梁上，落在他的侧脸上，连颧骨上那点日晒的浅褐痕迹，都看得清清楚楚。
小吏提笔在册页上落下字迹，笔尖在“年岁”一栏写下“十五”二字，墨迹还没干，被日光一照，泛着湿润的光。写完最后一笔，他把笔尖在砚台里蘸了蘸，搁在案上，朝少年挥了挥手，示意他可以走了。
一旁立刻有人迎上来，身着短打，腰系布带，脚步利落得很，上前引着楚临齐和他的同伴，往院落深处走去。
楚临齐迈步前行，靴底踩过青砖，踩过砖缝里的青苔，踩过从院墙上方投下来的细碎影子。步子稳稳妥妥，肩背依旧挺得笔直，背上那杆白蜡木枪随着步伐轻轻晃动，枪头裹在粗布里，只露出一小截刃尖，在日光下飞快闪了一下，又
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