第二天下午，王铁柱去了吴老七的杂货铺。
天阴着，云层压得很低，青石集的街道上人比往常少。空气里弥漫着一股潮湿的腥味，像是要下雨，又像是从妖兽山脉那边吹过来的煞气。他推开门，门轴发出一声干涩的吱呀声，在安静的铺子里格外刺耳。
吴老七不在。
柜台后面坐着一个人。
那人五十来岁，穿着一件洗得发白的灰布长衫，领口和袖口都磨出了毛边。他的皮肤很黑，不是日晒的那种黑，是那种常年被山风侵蚀、被煞气浸染的黑，像一块被火烧过的木头。脸上有几道旧伤疤，最明显的一道从左眉梢一直划到右颧骨，把眉毛劈成两截，伤口愈合后翻起的肉棱像一条蜈蚣趴在脸上。
他坐在那里，背微微佝偻着，双手交叠搭在柜台上，手指粗短，关节突出，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色污垢。看起来像个老实巴交的山民，一个在青石集混了半辈子的、不起眼的老散修。
但王铁柱看到他的第一眼，手就不自觉地按上了刀柄。
那双眼睛。
那双眼睛不对。它们嵌在那张黝黑的、布满皱纹的脸上，像两口深不见底的井。不是浑浊的、疲惫的老眼，是亮的，锐利的，像两把藏在鞘里的刀。它们看着王铁柱，从上到下，从脸到脚，又从脚到脸，慢慢地、仔细地，像在估一件货物的价钱。
老杜。炼气六层。
“坐。”老杜开口了。声音不高不低，不急不慢，像一个人在跟熟人打招呼。他抬起右手，指了指对面的凳子。
王铁柱松开刀柄，走过去，坐下。两个人隔着一张柜台，面对面。柜台上摆着一壶茶、两个茶杯，茶已经凉了，杯壁上凝着一层细密的水珠。
老杜倒了一杯茶，推到王铁柱面前。王铁柱没有喝。
“吴老七跟我说了。”老杜端起自己的茶杯，喝了一口，放下。动作很慢，很稳，像是刻意放慢的。“你要进那个山洞。”
“是。”
“地髓乳。”
“是。”
老杜点了点头，没有追问。他靠在椅背上，双手又交叠在一起，拇指互相绕着圈。那动作看起来很随意，但王铁柱注意到，他的拇指每绕一圈，目光就在自己身上扫一遍。
“那个山洞，我去过。”老杜说，“去年。跟两个人一起去的。一个炼气五层，一个炼气四层。”他顿了顿，拇指停止了绕圈，“回来的只有我。”
王铁柱没有说话。
“你想知道他们怎么死的？”
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